Del 90

2011-04-22T12:51:00.000-07:00

Ensayos sobre Marx

Estanislao Zuleta.

2011-02-22T14:37:00.000-08:00

Pero no nos dejemos inspirar por la cólera
(Ya Homero hizo lo suyo
Sin hablar de Céline y Jean Genet).
Seamos fríos y lúcidos: esto, después de todo, es un poema que leerán no pocas personas deseosas de a- enriquecimiento interior, b- placer estético.
En cuanto a b-, distinguimos roectores de biblioteca, harto me temo que os pasará como a mi tía cuando la pobre inocente escucha a Stockhausen con venerables orejas rellenas de Schubert y Puccini, con lo cual KATASTROF. Por lo que toca a a-, tres a seguidas es feo, eso no se hace, dice un señor de b- , nadie se enriquece leyendo si a la vez no es capaz de chupar un durazno aprovechando que tiene una mano libre para llevárselo a la boca, si no hace el amor entre dos páginas, si no se asoma a la ventana para saber que cincuenta niños murieron quemados el último mes en la zona de Saigón y que en Biafra los nigerianos ayudados por el muy noble Reino Unido degollaron a todos los heridos de un hospital; ¿habrá que repetir, profesor Papalino Zeta, que la literatura no es terreno privilegiado en el sentido escapista que tanto conviene y adorna?

Biafra y erotismo, los chorros de napalm y los Juegos Venecianos de Lutoslavski: la poesía sigue siendo la mejor posibilidad humana de operar un encuentro que nadie describió mejor que Lautréamont y que puede hacer del hombre el laboratorio central de donde alguna vez saldrá lo definitivamente humano, a menos que antes no nos hayamos ido todos al quinto carajo.

Último Roud v.1 Julio Cortázar

María Ángel

2010-10-22T05:49:00.000-07:00

No se resigna a sentir el dolor en el alma por lo que en estos días se está viviendo en su ciudad natal y busca entender, mas al no comprender “el por qué de las cosas” siente una tristeza y penumbra por los terribles hechos acontecidos.

María Ángel, lunática observa mientras camina hacia sus fantasiosas labores donde se desarrolla plenamente, siempre sintiéndose extasiada por el deber cumplido… Pero mientras hace su recorrido piensa que su ciudad natal siempre se encuentra en otoño y observa ese inmenso firmamento con ese azul indescriptible que parece un gran océano sobre su diminuta cabeza que siempre compagina con el día. Y claro la voraz noche con su luna calientica que abriga nuestros inmensos temores.

Mientras observa sólo se limita a pensar que si llegase a dejar de sentir en ese momento, le daría profunda amargura en su alma por dejar esta vida maravillosa que trae consigo todas aquellas pequeñas cosas que la hacen realmente feliz…. Se siente ansiosa de poder admirar, oler, amar y deleitarse con el amanecer, el amanecer que trae consigo el desafiante sol que empieza a amenazar con la llegada del calor y la humedad, deleitarse también con el atardecer, cuando se llega esa hora muerta, hora enferma en la que casi siempre terminamos reflexionando sobre los miles de temores y fantasmas que nos da la vida diaria, pero al mismo tiempo nos crea un paisaje de paz y soledad entrañable.

Miércoles 13 de Octubre

2010-10-13T16:12:00.000-07:00

Como el año anterior acá está mi feliz cumpleaños madre. Porque sé que te gustan los actos cursis más que cualquier regalo, acá está el único acto cursi que puedo hacer desde la distancia.

Pensé bastante en vos esta semana y el vacío está siempre ahí, no verte ya no me pone a llorar como cuando era niña y venía de vacaciones a esta ciudad que no es plana y con el mar cerquita como Urabá, tiene un montón de montañas que la rodean y da la desagradable sensación de que estás encerrada y sin escapatoria. Ya no lloro todas las noches porque ya soy una niña grande, con ocupaciones de grande y sueños grandes. Pero me haces falta, eso nunca se acabará, ahora me da nostalgia de gente vieja, de mirar el cielo y sentir que hace falta cosas grandes pero que nada se puede hacer, que así es vivir. Debe ser un signo de que yo también me estoy poniendo vieja, pero la verdad a veces me rehúso a la vejez prematura y lloro, lloro con ganas y mocos, pegada a la almohada así como cuando era niña, es inevitable, la fingida madures no da para tanto, mi debilidad sos vos, el no tenerte cerca. Y esa comunicación hueca de dos llamada por semana no sirve, y estoy convencida de que así fueran cien llamadas a la semana seguiríamos igual, sin saber de verdad como está la otra, necesitamos vernos y así ni palabras necesitamos para saber qué pasa con la otra, pero en unas semanas más nos vemos y nos acostamos en la cama a hablar hasta tarde.

Te amo mamá y me llena de alegría saber que pasaste un día de cumpleaños tan bonito.

Carolina P

2010-09-19T21:34:00.001-07:00

...No puedo encerrarme en torres de marfil a divisar las ciudades como hormigueros humanos, sólo sería una cosa borrosa y vaga que no es la realidad. Me tengo que nutrir de impresiones de la vida, de imágenes, hay que vivir, meterse en el pantano para decir que está podrido...

"Última Página". Gonzalo Arango

2010-09-01T12:21:00.001-07:00

Se necesitan días de sol. Que pare de llover en esta ciudad. Paren todos de andar. Tenemos el cuerpo lleno de balas pero ya no sentimos. La sangre se la llevó la lluvia a la alcantarilla y ya está próxima a llegar al mar. Si viene el sol tal vez así nos demos cuenta de una vez por todas que no estamos bien. Espero que el instinto de supervivencia para ese momento no se haya perdido y todavía queramos curarnos. Pero el sol no se asoma y ya huele a podrido. Pero aún hay algunos que lo esperan, lo esperamos porque Disney no despierta hasta que digan: ¡Corten!

Carolina P

Entren!

2010-07-31T10:13:00.000-07:00

segundacita.blogspot.com

(Blog de Silvio Rodríguez)

Marina

2010-07-27T08:58:00.000-07:00

Nos quedan pocos días. La capacidad de adaptación se agota y ya no sos capaz de sonreír bien, ya se nota esa mueca casi dolorosa que es para vos sonreír. Sos falsa, sos falsa porque lo decidiste, lo decidiste para sobrevivir, para no hacer de todo esto una tragedia. Qué triste es mirarte ahora, tienes mil celdas alrededor tuyo, ya ni te ves de tantos barrotes. ¿Qué pasa mujer? Acordamos que vivir así era la única salida, que no íbamos a pintar el vacío de gris fantasma. Decime una cosa ¿Dónde está la otra? La que sabe actuar y sonreír, esa era bella, casi una niña jugando a disfrutar todo y con las angustias a kilómetros de distancia. Cuando te miraba, en un acto de fe, creía que habías logrado destruir todo y que de verdad vivías en la novela.

Necesitamos volver, tienes que volver a la sala conmigo y organizarte ese bonito vestido naranja. Te queda hermoso el naranja. El naranja de atardeceres, como esos que vos mirabas anestesiada en la playa. Qué cursi sos, te gustan los besos en la playa y el atardecer. Acomódate ese vestido, venís conmigo ahora a la sala y le sonreirás a todos, ellos esperan de vos una sonrisa y una conversación interesante. Me encanta cuando hablas, cuando hablas y miras a los ojos, cuando decís las cosas con seguridad y con una gracia casi pintoresca. Párate, no llores más. No te vengas abajo, vos sabes bien a todo lo que nos enfrentábamos. Sabes hace mucho, antes que yo, que vivir no es propiamente vivir, que lo que llamamos vivir es una rutina que escogimos para distraernos, despertar a las 6, preparar lo huevos, vestir a los niños, prender el carro, escuchar la radio, trabajar, tomarse un café, llegar a casa, ver las noticias y verte a vos, con alguna arruga nueva y con tu guerra declarada a las insolentes canas, pero te ganan mujer, te ganan y ese el sentido de todo esto, que nos ganen, que nos dejen vivir o actuar pero que nos avisen y nos recuerden todos días que vamos a morir a ver si así logramos respirar y tomar boquitas de aire con algo de interés. Debemos vernos las caras, debemos vernos envejecer llenos de ocupaciones para disimular ese vacío frío que vive afuera en la calle, que aparece en las noticias entre líneas y que ves vos en los ojos de nuestros hijos, esos hijos que crecen y se van dejando esta casa vacía. ¿Por qué lo debemos hacer? Vos más que nadie lo sabe. O mejor decime vos: ¿Qué otra opción hay? No sos Dios mujer, no lograras salvarle la vida a todos en el planeta, no lograras crear una verdad pura que alivie la vida de todos porque sabes que eso no existe. Son niñadas lo que te pasa a vos. Te encierras más, de verdad que ya no te veo de tanto barrote. Ahí esta llorando tu madre cuando haces esa mueca de dolor ahogada en lágrimas, mira mira, tu papá está llorando con vos cada vez que te agarras el pecho. Como te persiguen, como te encarcelan. Péinate, arregla tu cabello y salimos ya; no permito más esto. Los Moreno nos esperan, arréglate y ponte bonita que no tienes derecho a recordarles que la gente es triste. Ellos esperan una sonrisa tuya, algo que les refresque esas angustias que no tienen solución. Dales un poco de pastel y recuerda que Marina (Vos) es una pequeñoburguesa, madre de tres hijos con una vida casi perfecta, así que no salgas de personaje que estamos perdiendo gracia; pero si me decís que no podes no tengo más para decirte que nos quedan pocos días, que a lo que vos conoces como vida se le han caído los cimientos y ya el techo viene en caída libre.

Carolina P

2010-07-25T15:23:00.000-07:00

Ándele

2010-07-12T07:06:00.000-07:00

Como una carretilla de pedruscos

cayéndole en la espalda, vomitándole

su peso insoportable,

así le cae el tiempo a cada despertar.
Se quedó atrás, seguro, ya no puede

equiparar las cosas y los días,

cuando consigue contestar las cartas

y alarga el brazo hacia ese libro o ese disco,

suena el teléfono: a las nueve esta noche,

llegaron compañeros con noticias, tenés que estar sin falta, viejo,
o es Claudine que reclama su salida o su almohada,

o Roberto con depre, hay que ayudarlo,

o simplemente las camisas sucias

amontonándose en la bañadera

como los diarios, las revistas, y ese

ensayo de Foucault, y la novela

de Erica Jong y esos poemas

de Sigifredo sin hablar de mil

trescientos grosso modo libros discos y películas,

más el deseo subrepticio de releer Tristram Shandy,

Zama, La vida breve, El Quijote, Sandokán,

y escuchar otra vez todo Mahler o Delius

todo Chopin todo Alban Berg,

y en la cinemateca Metrópolis, King Kong,

La barquera María, La edad de oro —Carajo,
la carretilla de la vida

con carga para cinco décadas, con sed

de viñedos enteros, con amores

que inevitablemente superponen

tres, cinco, siete mundos

que debieran latir consecutivos

y en cambio se combaten simultáneos

en lo que llaman poligamia y que tan sólo

es el miedo a perder tantas ventanas

sobre tantos paisajes, la esperanza

de un horizonte entero—

Hablo de mí, cualquiera se da cuenta,

pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)

sabiendo que en el mí estás vos también,

y entonces:
No nos alcanza el tiempo,

o nosotros a él,

nos quedamos atrás por correr demasiado,

ya no nos basta el día

para vivir apenas media hora.

El futuro se escinde, Maquiavelo:

el más lejano tiene un nombre, muerte,

y el otro, el inmediato, carretilla.
¿Cómo puede vivirse en un presente

apedreado de lejos? No te queda

más que fingir capacidad de aguante:

agenda hora por hora, la memoria

almacenando en marzo los pagarés de junio,

la conferencia prometida,

el viaje a Costa Rica, la planilla de impuestos, Laura que llega el doce,

un hotel para Ernesto,

no olvidarse de ver al oftalmólogo,

se acabó el detergente,

habrá que reunirse

con los que llegan fugitivos

de Uruguay y Argentina,

darle una mano a esa chiquita

que no conoce a nadie en Amsterdam,

buscarle algún laburo a Pedro Sáenz,

escucharle su historia a Paula Flores

que necesita repetir y repetir

cómo acabaron con su hijo en Santa Fe.

Así se te va el hoy

en nombre de mañana o de pasado,

así perdés el centro

en una despiadada excentración

a veces útil, claro,

útil para algún otro, y está bien.

Pero vos, de este lado de tu tiempo,

¿cómo vivís, poeta?,

¿cuánta nafta te queda para el viaje

que querías tan lleno de gaviotas?

No se me queje, amigo,

las cosas son así y no hay vuelta.

Métale a este poema tan prosaico

que unos comprenderán y otros tu abuela,

dése al menos el gusto de la sinceridad y al mismo tiempo

conteste esa llamada, sí, de acuerdo,

el jueves a las cuatro,

de acuerdo, amigo Ariel,

hay que hacer algo por los refugiados.

Pero pasa que el tipo es un poeta

y un cronopio a sus horas,

que a cada vuelta de la esquina

le salta encima el tigre azul,

un nuevo laberinto que reclama

ser relato o novela o viaje a Islandia,

(ha de ser tan traslúcida la alborada en Islandia,

se dice el pobre punto en un café de barrio)

Le debe cartas necesarias a Ana Svensson,

le debe un cuarto de hora a Eduardo, y un paseo

a Cristina, como el otro

murió debiéndole a Esculapio un gallo,

como Chénier en la guillotina,

tanta vida esperándolo, y el tiempo

de un triángulo de fierro solamente

y ya la nada. Así, el absurdo

de que el deseo se adelante

sin que puedas seguirlo, pies de plomo,

la recurrente pesadilla diurna

del que quiere avanzar y lo detiene

el pegajoso cazamoscas del deber.

la rémora del diario

con las noticias de Santiago mar de sangre,

con la muerte de Paco en la Argentina,

con la muerte de Orlando, con la muerte

y la necesidad de denunciar la muerte

cuando es la sucia negación,

cuando se llama Pinochet y López Rega y Henry Kissinger.

(Escribiremos otro día el poema,

vayamos ahora a la reunión, juntemos unos pesos,

llegaron compañeros con noticias,

tenés que estar sin falta, viejo.)

Vendrán y te dirán (ya mismo, en esta página)

sucio individualista,

tu obligación es darte sin protestas,

escribir para el hoy para el mañana

sin nostalgias de Chaucer o Rig Veda,

sin darle tiempo a Raymond Chandler o Duke Ellington,

basta de babosadas de pequeñoburgués,

hay que luchar contra la alienación ya mismo,

dejate de pavadas,

elegí entre el trabajo partidario

o cantarle a Gardel.

Dirás, ya sé, que es lamentarse al cuete

y tendrás la razón más objetiva.

Pero no es para vos que escribo este prosema,

lo hago pensando en el que arrima el hombro

mientras se acuerda de Rubén Darío

o silba un blues de Big Bill Broonzy.

Así era Roque Dalton, que ojalá

me mirara escribir por sobre el hombro

con su sonrisa pajarera,

sus gestos de cachorro, la segura

bella inseguridad del que ha elegido

guardar la fuerza para la ternura

y tiernamente gobernar su fuerza.

Así era el Che con sus poemas de bolsillo,

su Jack London llenándole el vivac

de buscadores de oro y esquimales,

y eran también así

los muchachos nocturnos que en La Habana

me pidieron hablar, Marcia Leiseca

llevándome en la sombra hasta un balcón

donde dos o tres manos apretaron la mía

y bocas invisibles me dijeron amigo,

cuando allá donde estamos nos dan tregua,

nos hacen bien tus cuentos de cronopios,

nomás queriamos decírtelo, hasta pronto.

8.
Esto va derivando hacia otra cosa,

es tiempo de ajustarse el cinturón:

zona de turbulencia.

Julio Cortázar

2010-06-23T18:00:00.000-07:00

Del otro lado hay unas manos buscando siempre, palpando y abriendo paso para que lleguen unos labios insaciables, unos labios color rosa que se pierden en la piel, unos labios tan ociosos que han tomando como hobbie contar y besar cada uno de mis poros.

Al otro lado, mi lado, hay una Mirada avergonzada, unos ojos que son incapaces de sostener una conversación con esos otros lindos ojos, los ojos de la otra parte. Intenté preguntarles: ¿Qué sucede? Pero no dieron respuesta, están muertos de susto, petrificados ante todo esto tan desconocido, pero contrario a lo que se podría pensar el Cuerpo de esta parte anda de fiesta, es increíble lo contento que mantiene, lo alejado de la realidad que vive por estos días, hace rato no sufre, sus únicos dolores son unas mariposas juguetonas que a veces muerden su estómago. No tiene ni una pizca del miedo que padecen sus hermanos los ojos. El Cuerpo de este lado parece drogado todo el tiempo y es que según dicen él muy tramposo ha hecho un pacto con sus sentidos, sólo siente cosas bonitas y mantiene en Marte o en algún planeta dónde las preocupaciones se van y los días normales sí existen. Muy similar al comportamiento del cuerpo es el de los Labios, lo único es que hace varios días ya no salen cosas coherentes por ellos, pero miedo de conocer o explorar el otro lado, no, eso no.

Lo escandaloso de todo esto es que según rango y distribución de funciones yo debería controlar y decidir los comportamientos de todo este lado, pero nadie me hace caso, nada mas hay que ver: Unos Ojos en shock, un Cuerpo en fiesta y unos Labios brutos.

Este lado está loco y para evitar inconvenientes declaro que esta fuera de servicio, por estos días no hay lugar para ser muy racional o inteligente, nada esta coordinado, pero la verdad ¿Qué mas da? Estoy por unírmele al cuerpo en su fiesta, con toda esta falta de cordura para qué pensar en consecuencias o problemas.

El mundo se cae, pero para mí se caerá sólo a partir de mañana, hoy no.

Carolina P

2010-06-21T11:41:00.000-07:00

Mejor nos vamos a volar cometas y no pensamos en nada, mejor dibujamos en la pared una puerta, caminamos por ahí hasta que el cuerpo se agote, hablemos, pero no de este mundo, inventémonos uno, para poder armarlo y desbaratarlo cuantas veces sea necesario mientras vamos caminando.

Podemos tocarnos si queremos, o mirarnos, podemos jugar también, encontrar otras paredes y dibujar otras puertas, hablar de otras cosas y seguir caminando. Pero mejor vámonos, no quiero quedarme para ver que no se pueden dibujar puertas en las paredes y que el mundo no es de plastilina, que aquí ya no se permite jugar, no quiero quedarme aquí, no de pie.

Alicia

2010-06-21T11:18:00.000-07:00

2010-06-21T11:03:00.001-07:00

Pero son siempre las mismas cosas, son siempre las mismas palabras, siempre, siempre las mismas cosas. Y cuando no quiera que siga siendo siempre, ¿qué sera entonces sino lo mismo?

Caminando.. caminando... paso 1. paso 2. tercer paso. caminando.

Las cosas de siempre y de todos los días, las horas, los círculos.

El desayuno, el almuerzo, la cena, lo que le gusta y le ha gustado siempre, para prepararlo igual, para que tenga el mismo sabor, para no olvidarle, tan simple como siempre.

Los huevos de yema redonda y amarilla y las casas con ventanas, las casas. El futuro.

¡Malditasea! ¡ siguen siendo esas cosas las mismas de siempre !

Alicia.

EN EL PAÍS DE LAS MARAVILALLAS

2010-06-21T10:58:00.000-07:00

[…] Si conocieras al Tiempo tan bien como lo conozco yo -dijo el Sombrerero-, no hablarías de matarlo. ¡El Tiempo es todo un personaje!

-No sé lo que usted quiere decir -protestó Alicia.

-¡Claro que no lo sabes! -dijo el Sombrerero, arrugando la nariz en un gesto de desprecio-. ¡Estoy seguro de que ni siquiera has hablado nunca con el Tiempo!

-Creo que no -respondió Alicia con cautela-. Pero en la clase de música tengo que marcar el tiempo con palmadas.

-¡Ah, eso lo explica todo! -dijo el Sombrerero-. El Tiempo no tolera que le den palmadas. En cambio, si estuvieras en buenas relaciones con él, haría todo lo que tú quisieras con el reloj.

Por ejemplo, supón que son las nueve de la mañana, justo la hora de empezar las clases, pues no tendrías más que susurrarle al Tiempo tu deseo y el Tiempo en un abrir y cerrar de ojos haría girar las agujas de tu reloj. ¡La una y media! ¡Hora de comer!

(« ¡Cómo me gustaría que lo fuera ahora!», se dijo la Liebre de Marzo para sí en un susurro).

-Sería estupendo, desde luego -admitió Alicia, pensativa-. Pero entonces todavía no tendría hambre, ¿no le parece?

-Quizá no tuvieras hambre al principio -dijo el Sombrerero-. Pero es que podrías hacer que siguiera siendo la una y media todo el rato que tú quisieras.

-¿Es esto lo que ustedes hacen con el Tiempo? -preguntó Alicia.

El Sombrerero movió la cabeza con pesar.

-¡Yo no! -contestó-. Nos peleamos el pasado marzo, justo antes de que ésta se volviera loca, sabes (y señaló con la cucharilla hacia la Liebre de Marzo).

-¿Ah, si?- preguntó Alicia interesada.

-Si. Sucedió durante el gran concierto que ofreció la Reina de Corazones, y en el que me tocó cantar a mí.

-¿Y que cantaste?- preguntó Alicia.

-Pues canté:

"Brilla, brilla, ratita alada,
¿En que estás tan atareada"?

-Porque esa canción la conocerás, ¿no?

-Quizá me suene de algo, pero no estoy segura- dijo Alicia.

-Tiene más estrofas -siguió el Sombrerero-. Por ejemplo:

"Por sobre el Universo vas volando,
con una bandeja de teteras llevando.
Brilla, brilla..."

Al llegar a este punto, el Lirón se estremeció y empezó a canturrear en sueños: «brilla, brilla, brilla, brilla... », y estuvo así tanto rato que tuvieron que darle un buen pellizco para que se callara.

-Bueno -siguió contando su historia el Sombrerero-. Lo cierto es que apenas había terminado yo la primera estrofa, cuando la Reina se puso a gritar:

« ¡Vaya forma estúpida de matar el tiempo! ¡Que le corten la cabeza!»

-¡Qué barbaridad! ¡Vaya fiera! -exclamó Alicia.

-Y desde entonces -añadió el Sombrerero con una voz tristísima-, el Tiempo cree que quise matarlo y no quiere hacer nada por mí. Ahora son siempre las seis de la tarde.

Alicia comprendió de repente todo lo que allí ocurría. […]

2010-06-20T19:34:00.001-07:00

Hay de este sabor amargo que nos está dejando sin palabras, el silencio, parece ser la única respuesta, qué decir si no queda mucho por hacer...A lo mejor sea temprano pero se agota, el tiempo, la mente, el cuerpo, todo se agota. Todo se desbarata.

Alicia.

Pdta: Sal

En la tumba de Etanislao Zuleta

2010-06-16T14:50:00.001-07:00

Y abiertamente consagré mi corazón
a la tierra grave y doliente
y con frecuencia en la noche le prometí
que la amaría fielmente, con pasión,
con toda su pesada carga de fatalidad,
que no despreciaría ninguno de sus enigmas,
y así me ligué a ella con un lazo mortal...

Hölderlin

Fragmento del poema “La muerte de Empédocles”

2010-06-10T19:17:00.000-07:00

Váyase, salga de acá. No se lo digo como una orden. Se lo digo de una manera humilde, casi que me humillo para que usted se vaya. Me esta matando, entienda, déjeme vivir así, llena de mentiras. Pero déjeme. Déjeme aunque sea unos días, no me golpee más, deje que yo me recupere de todos estos golpes. Usted últimamente no para, mantengo aturdida, todos lo días me tiene un prueba mas, una revelación mas. No me he recuperado de una y usted ya esta lanzando la siguiente. No me deja un día normal, no, esos días yo ya no los recuerdo. Todos los días están cargados de ideas, de cambios, de miedos, de muertes, de penas, de sueños difíciles, de personas mutantes, de injusticias, de rabias, de desgracias.

¿Será usted o seré yo? Yo ya ni sé, pero intento echarle la culpa a alguien y no veo a nadie más que no sea usted; aunque si lo pensara mejor usted siempre ha estado ahí, fui yo la que cambie y lo comencé a notar. Pero no, prefiero echarle la culpa a otro, así sea a usted que ni tocarlo puedo.

Váyase, aunque sea deme diez minutos de paz yo intento reponerme y organizar mi cabeza. Bueno organizar no, déjeme por lo menos respirar ¿si?... No lo va a hacer ¿Cierto? Presiento que no, usted se ensaño conmigo, necesita verme sangrar un rato, necesita que mi aturdimiento dure un tiempo, tiempo suficiente como para que yo no quiera volver atrás y que con eso ya decida construir un mundo sobre las ruinas del anterior, de ese mundo que usted ya casi ha destruido.

Carolina P

2010-05-26T19:15:00.000-07:00

Me dolía tanto... era algo así como si pusieran un fósforo encendido en la punta de mi lengua o me jalaran las pestañas hasta arrancarlas todas. Comenzó a tocarme, pero sus manos no eran suaves ni dulces, sentía cada uno de esos callos secos y ásperos que olían a óxido, a petróleo.

Comenzó por mi nariz, olfateándola y metiendo una lengua amarga por cada orificio hasta saciarse, luego mordió uno por uno todos mis dedos, tan fuerte como fue posible hasta arrancarlos todos -aún no me explico qué utilidad podrían tener, eran tan pequeños- pero él se quedó mirándolos durante varios segundos, luego los amarró con una cinta amarilla, los envolvió en hojas de tabaco y los puso en un rinconcito de la habitación. Me miraba, pero no era la mirada habitual, quería atravesarme, zambullirse dentro de mí y seguir escarbando, sus ojos derramaban baldados de agua turbia sobre mi ombligo hasta inundarlo.

Se levantó, buscó en la caja de herramientas un destornillador. Los codos, los hombros, los tobillos, las rodillas, me desbarataba curioso, como un niño a su juguete nuevo. En la caja también había unas tijeras de bronce, las tomó y se dirigió a mis orejas, las cortaba formando figuras hermosas, haciéndome cosquillas, hasta apagarlas. Mis cabellos los enredó y roció de sal al igual que el resto de mi cuerpo, duró días arrancando cada hebra hasta dejarme la cabeza como una bola de boliche. Me dolía tanto…¡en el útero!, sí, me dolía en mi útero con forma de árbol frutal, tanto que éste empezó a crecer y a hincharse hasta reventar.

Introdujo su cabeza en mi estómago hasta estar dentro, yo me retorcía y gemía al ver mi vientre desfigurado, entonces, tuve que parirlo. Salió envuelto en un líquido transparente, olía a tierra, a hierba seca, a caña… me dolió aún más, mi piel quedó flácida y cansada. Lloré hasta que se agotaron las reservas de agua y de sal que guardé durante tantos años, lloré hasta fundirme con todo eso que me dolía, hasta escurrirme.

Volvió de nuevo y comenzó a besar mis labios, besos oscuros, vinagres, rancios, los succionó hasta tragárselos, para continuar luego con mi sonrisa. Los senos los agarró como si empuñara mi dolor y al retirarlos, los amasó y los guardó en una caja de madera. Luego, comenzó a envolverme con un hilo verde, desde las caderas hasta el cuello, constante y paciente, apretando fuerte, cortándome la piel y dañando cualquier figura que mi cuerpo hubiera poseído antes, convirtiéndolo en una sola cosa, apretando fuerte, hasta que el verde fue tornándose granate. ¡Me dolía tanto! que no pude dejar de mirarlo.

Alicia.

Ellas

2010-05-24T20:14:00.001-07:00

Note hoy que no tienen un lugar acá.

Y hoy fue un día especial por que Alice y yo recordamos lo diferente que somos, los proyectos tan distintos que tenemos cada una y lo poco que nos vemos ahora. Y aún así se nos salió la sonrisa de sólo pensar en ustedes.

Un acto cursi y público para las mujeres mas bonitas del mundo.

Al Lector

2010-05-24T19:41:00.000-07:00

Señora o Señor Lector!

Sí, Usted, el que no se ha cansado de abrir el Blog y ver lo mismo siempre. A usted le agradecemos por abrirlo hoy. Confesamos que hasta se nos pasó por la cabeza dejar el proyecto de Del90 porque sentíamos que no teníamos mas que decir, pero gracias a Alice que tiene más cordura que la mujer que les escribe no lo cerramos.

De mí no hay excusa, no escribía hace mucho por pereza, por falta de motivación, por que nada salia en letras o en cosas coherentes, porque en definitiva por estos días no era un ser pensante. Alice porque de verdad esta muy ocupada. Ya no tiene tiempo ni pa' mi.

Al final hoy fue un día especial. Espero no se repita y que cada vez que abran el Blog vean algo digno de leer.

Esperamos comentarios, así sea pa' decir: "Hola".

Que tengan una vida buena.

Carolina P

Mari

2010-05-24T19:30:00.000-07:00

Mari era así, la peor contadora de historias en la mismísima historia, me sorprendía con qué facilidad una historia que podía ser fantástica o llena de risas ella la volvía algo insípido y poco digno de escuchar, pero ella nunca en caía en cuenta o no le importaba y seguía hablando sin parar: Nos contaba sobre los libros que leyó, sobre sus viajes a la nieve, de sus novios y mil amantes excéntricos. Tenía mil historias, por ende mil historias que arruinar. Odiaba que contara las historias que nos habían sucedido juntas por que le quitaba brillo y emoción y eran historias tan verdaderamente locas que me daba rabia que la gente no les prestara atención. Ese es otro detalle de Mari, con ella nada es normal, suceden cosas tan salidas de este mundo, cosas que a mí, la persona más completamente normal y sin nada extraordinario, parecían lo último y más impactante.

Mari no lo comprendía, no sabia todo lo que me impactaba ella y su mundo de ideas y risas. Y seguía riendo, riéndose de mí, de ella, de vos, de todos, del mundo. A Mari le parecía absurdo este mundo tan gris, este mundo de producción y de sueños de riqueza. Mari se reía de tu ropa, de tu falta de seguridad, de tu falta de imaginación, de tu miedo a vivir, de tu miedo a conocer. Se reía de los sueños pequeñoburgueses de vivir en paz y con comodidades en un hogar con hijos, carro y perro. Se reía de la gente que se cree inmune a todo, se reía de la gente con miedo a amar y en esto claro, se tenía que reír de ella misma.

"Mari Mari" Le decía yo para que me mirara cuando se quedaba absorta mirando la ciudad desde el metro, me miraba y me decía - Qué extraña es esta ciudad, está podrida, está desviada pensando en silicona- Y a los cinco minutos volvía su risotada.

Había días en que no la soportaba y cuando nos encontrábamos no le hablaba al menos en los primeros quince minutos. Ella, claro, no le prestaba atención a esto y seguía hablando y hablando y riendo y riendo, mostrando sus dientes amarillos por el cigarrillo y moviendo sus bellos cabellos castaños y arruinando cada historia que contaba. Me contaba del viejito que vio mientras venia a mi encuentro, de la película que se vio, del hombre que conoció en un parque y se parecía a su padre, de todo de todo hablaba. Hasta que yo no podía más y me unía a su risa.

Mari era un mar completo, profundo, negro y turbulento en unas partes, en otras cristalina y con poca profundidad, esta última era la parte que todos conocían de Mari, la de las risas e historias malas. A mí me tocaba a veces la parte negra. Y aunque esta parte hubiera alejado a la mayoría, a mí me unió más a ella. Por eso tal vez ella soportaba todo de mí y solo se reía de mis incoherencias y de mi falta de seguridad. Éramos de verdad amigas. Yo hacía que el mundo de Mari se mantuviera estable. Hacía que ella soportara un poco las injusticias de la vida, que no condenara a todo con lo que tenía que vivir, en sí hacía que Mari soportara este mundo artificial sin que se matara o matara a todos. Como escape a esta ciudad podrida ella tenia la risa y a mí.

Pero un día Mari no aguanto más, ya no era capaz de reírse de todo lo feo del mundo, por que de verdad ya le dolía mucho, le dolía el pecho, la cabeza; tenía jodida su existencia cuestionándose todo. Y un día Mari me dejó una nota debajo de mi puerta: "Me voy de esta ciudad de putas y siliconas, de gente cómoda comprando y de mentes sin memoria. Me voy a hacer parte de la solución". Esa fue su despedida, digna de todo el dramatismo que perseguía a Mari.

Yo hoy sigo acá, pensando en ella. Y preguntándome que tendré de malo o de bueno que no fui capaz de seguir a Mari.

Carolina P

Flora y Ceferino

2010-04-28T15:04:00.000-07:00

Anda Flora ensilla la burra
y vete pa'l caserío
dile al doctor que la tos me apura
y que tengo escalofrío
me da miedo morirme
y dejarte, Flora, en la soledad
tan sola con dos muchachos
y un conuco que no da na'
tan sola con dos muchachos
y un conuco que no da na'

Flora se fue ligero
y estuvo de vuelta en un suspirar
estaba cansada y triste
cuando al marido comenzó a hablar:

Ceferino pobre destino
el doctor no estaba allá
hoy es domingo y hay ternera
en la hacienda "El Lodazal"
yo pasé por la botica
y el boticario no dijo na'
tan sólo que en su botica
no hay medicina sin lleva' real
tan sólo que en su botica
no hay medicina sin lleva' real

El ambiente era sudoroso
y simplemente conmovedor
Ceferino, tembloroso, con voz profunda
le dijo a Flora, la de su amor:

Anda negra, por vida tuya
regrésate al caserío
anda a la Iglesia y búscate al cura
que me quiero confesar
llévate a Luis Venancio
y deja a Reinaldo que es el mayor
quiero que me prometa
que ante la ofensa será un varón
que aunque las manos sean rudas
nunca endurezca su corazón

El doloroso camino
fue hecho en un santiamén
verano de calenturas
no sólo se seca el árbol
se seca el hombre también
(entre chipo y demagogia
que le chupan sangre y miel)
verano de calenturas
lleva en su piel la mujer
camino donde se muere
sin que se vuelva a nacer
Verano de calenturas... dura... dura
hasta la aguazón

El Padre Gonzaga
párroco de San Juan de Tapirama
entra a la casa y sudoroso
da el saludo consabido:
¿Para qué soy bueno hijito mío?
No, no, no me beses la mano
que eso en vez de fe
es mala costumbre
y en lugar de hacer más grande a Dios
lo disminuye

La sibilante voz de Ceferino
se hacía más pequeña
por la tos Bolivariana
como si le clavaran en el huesudo pecho
todos los dolores de la Patria

Padre voy a serle franco
no creí que usted viniera
hoy viene el Gobernador
y habrá ternera en su hacienda
y seguro lo invitó pa' que con ellos comiera
¿Aunque no sé a quién invitan
si es al cura o es a la iglesia?
Únteme el aceite Padre,
el purísimo aceite del señor
no me imponga Padre Nuestro
porque el poquito de voz
la guardo pa' preguntarle
algo que me quema adentro
más adentro que la tos:
¿Por qué los mercaderes del templo
aumentan más que los panes de Jesús?
¿Qué quiere decir bienaventurados
que lo de pobre me lo sé yo?
¿Qué quiere decir bienaventurados
que lo de pobre me lo sé yo?

Con ira indigna de un siervo de Dios
le pregunto a Jesús a cada rato
si Don Olivares no será más bien su cazador
Y por más que le doy vueltas
nunca me puedo explicar
que en las Sagradas Escrituras
de la casa comunal
sólo comulguen señores de la alta propiedad
Yo no creo que sea tan grande
el pecado en levantar
sino en creer en falsos testimonios

Perdóneme Padre por creer
que la noche más bella
está en los ojos de Flora
y cada noche, después del tercer Ave María
su olor de hembra me enamora
y encuentro a Dios en su vientre

Hasta el cuartucho llegaba
el lloriqueo de Reinaldo y Luis Venancio
y un olorcito a café
que se asentaba en el cántaro
los bellos ojos de Flora
enrojecidos por el humo y por el llanto
escudriñaban el cielo, rogando, rogando

Padre Nuestro que estás en los cielos
no permitas que se muera
es agua de mi limonero
y es semilla de mi tierra
Santa Madre inmaculada
quizás por mujer me entiendas
que los dolores del mundo
son mayores en la hembra
que los dolores del mundo
son mayores en la hembra

Ya no veo los colores
me huele a tierra mojada
Flora dame tus manitas
que tengo frío en la sangre
dame un poco de agua dulce
de tu boca colorada
Y usted perdóneme Padre
pero no me mata Dios
sino que me mata el hambre
pero no me mata Dios
sino que me mata el hambre

El Padre Gonzaga sintió en la cara
la otra verdad del Evangelio
No la que duerme santificada
en el Antiguo Testamento
sino la que amorosa de Dios
entre los hombres
lucha codo a codo con su pueblo

No podría contestarte
ni perdonarte tampoco
no hay pecado en tus preguntas
hechas por todos nosotros
quiero preguntar contigo
gritar desde la raíz
¿por qué mueren tan temprano
los campesinos de mi país?
¿por qué mueren tan temprano
los campesinos de mi país?

¿Por qué mueren tan temprano
los campesinos de mi país?

Simplemente

2010-04-20T18:24:00.000-07:00

Allí estas siempre camuflada, como dice la dulzura “pensando siempre lo peor” haciéndose una inmersión en sus fantasías y queriendo pensar, entender que no pasa nada. El desespero la agobia con solo saber que algún día en un solo segundo puede dejar de pensar en lo que simplemente le agobia; pero que con el vacio de su despedida nadie quede triste, solo se sientan alegres, realizados todos esos diminutos granos de arena que dejará, y esos amaneceres brillantes, radiantes de calor a los que simplemente está acostumbrada, pero que seguirán para esa dulzura y aquellos granos de arena que deberán continuar por mucho más tiempo el camino de las alegrías y tristezas por aquello del destino que muchos decimos debemos cumplir.

Sigue, sigue y sigue en este mar de tristeza; pero ella no tiene nada solo tristeza y al mismo tiempo sabe que en cualquier momento acabará y llegara la aparente calma, la tan anhelada paz, a la que se supone debe estar acostumbrada. ¿Pero que hace fantasía? Por que la agobia? Sí ella solo quiere ser feliz al lado de la dulzura y los granos de arena.

Angela Padierna (Mamá Caro)

2010-04-14T08:39:00.000-07:00

Foto: Nathalia Angulo
Triganá

lluvia

2010-04-01T23:53:00.001-07:00

lluvia, originalmente cargada por tarumba..

doña soledad

2010-04-01T22:40:00.000-07:00

La señora gorda y grande, con el vestido de flores y medias veladas. Labial, pestañina, colorete... estuco, ¡ah! y esos zapatos de tacón; amarillos y brillantes. entró despacito, tocó la puerta, y yo, bajo las cobijas calentitas, puse un pie en el suelo con la intención de girar la llave, de pronto mi cuerpo se sintió tan pesado que caí de nuevo sobre el colchón. Menos mal no abrí la puerta porque la mujer venia decidida a quedarse por un buen rato. Cuando me visitaba tomaba tanto café... no pronunciaba palabra, a lo mejor me escuchaba, pero jamas respondía y ese silencio, ¡ESE SILENCIO!. Olía a humedad revuelta con agua de rosas y una pizquita de polvo, podía quedarse horas con esos enormes "glúteos" sobre la sillita de plástico que había en la esquina, mirando hacia arriba y pensando ¡vaya usted a saber que idiotez!

La dejé allí afuera esperando e insistiendo, hasta que la venció el cansancio, o el frío, o los ladridos de los perros, Seguramente iba hacia otra casa donde no les importara gastarse todo el café ni recibir visitas a horas no adecuadas. Yo seguí durmiendo tranquila durante semanas.

Desperté pensando en ella, qué triste es la llegada inoportuna, hoy me gustaría sentir que toca la puerta de nuevo y aunque no le daría café, seguramente lograría comprender cada uno de sus escandalosos y malolientes silencios.

Canción para un niño de la calle

2010-03-18T22:01:00.000-07:00

Mercedes Sosa- Calle 13

2010-03-18T21:46:00.000-07:00

Sí, estaba asomada a esa ventana, con los ojos bien abiertos, curiosa e impaciente, buscando esa “cosita” que la mantuviera ahí, para no tener que moverse, hacía frio afuera y no había nadie más; calles vacías, árboles feos, lámparas… cuántas lámparas, feas también. En fin, ella estaba ahí; liviana, ausente, en silencio, pero buscando, siempre buscando.

Le habían dicho aquel día que es mentira, no existe tal cosa, no ha existido jamás, son solo cuentos, ficción, ¡pendejadas! Esa cosa, no es palpable, no es como la piel, ésa que se puede acariciar lentamente dibujando gotas de agua, que huele a sal, a ausencia, a tierra. Pero entonces ¿las palabras? ¿Estaban todas en la taza de café o en la olla de la sopa?, de pronto enterradas en una cajita o navegando ya muy lejos en un barco de esos de papel, ¡de mentiras!, como eso que no existe. Pero no me causa lástima, es bueno que llore y patalee y se revuelque en ese caldo de ideas confusas, tanta belleza ¡espanta!

Una niña, era una niña asustada, había pensado en empacar en la maleta el vestido azul y salir a caminar, abandonar las lámparas con complejo de estrellas. Pero, ¿y si se perdía al atravesar la puerta? ¡La razón! Que inoportuna cuando decide hacer la visita, no queda más que rascarse la cabeza el tiempo que sea necesario para sacudírsela toda como piojos, hasta que quede livianita otra vez. ¡Que cuentos esos de pensar!, sería bueno empacar el susto junto con ese vestido y esa ventana, abrir la puerta.

Me preguntabas por ella, ¿verdad?, pues sigue ahí parada al lado de la ventana, pero creo que dejó de buscar.

Alicia.

2010-03-18T09:10:00.000-07:00

Por ahí se escapaban los días de nostalgia, de recuerdos y de personas que estaban lejos.
Pero sin más, las personas volvieron, volvieron las risas y los lugares con historia.
Pero la ventana quedo sola. Y no se puede evitar esa pequeña nostalgia. La abandone y no la pude traer conmigo.

2010-03-18T08:44:00.000-07:00

El mar nos espera con ansías, se esta divirtiendo de sólo pensar la falta que nos hace, de lo frágil que se vuelve este genio femenino cuando no sentimos sal en el aire, es la maldición de haber nacido cerca de él: Te vas pero tenes que volver. ¡Prometo no hacerme esperar más!

2010-03-18T08:31:00.000-07:00

Tiene frío y esta ahí sin saber muy bien si lo que es le gusta de verdad, salieron viejos fantasmas, esos que aparecen en las tardes lluviosas, viejas trampas de su personalidad, de esa personalidad tan voluble, tan falta de carácter. No se reprocha del todo, pero aún hay una parte que hoy lo tiene callado, sin muchas ganas de hablar o de crear, sólo quiere sentir un olor, una piel, sólo quiere llorar por momentos y sentir que ella le solucionará todos lo problemas ¿Dónde estará ella? Se siente tan pequeño, tan cobarde ¿Por qué no estará ahí siempre? Quiere sentir su cama, acostarse y esperar mientras se baña, sentir la ducha, después que se ponga su pijama delgadita, esa que usa para no sentir mucho calor mientras duerme, y que lo abrace, le diga que no pasa nada, que es solo cuestión de un poquito de tiempo y de más cordura, que de eso se trata crecer, mañana no sentirá nada. Solo tendrá recuerdos.

Pero la verdad es que ella no esta ahí, no está hace mucho tiempo. Entonces no tiene otra opción mas que quedarse ahí sintiendo frío mientras intenta olvidarse o engañar a la conciencia.

Carolina P

Palabras Ante La tumba De Don simón

2010-02-26T06:42:00.001-08:00

Malas están las cosas Don simón

Y a su bondad ruego

Pase usted conmigo un mal rato

Y le nazca de nuevo la rabia el coraje

En estos sus doscientos años de amargura;

Es que en verdad

Si usted alza la vista don simón

Encontrará sin horizonte

Sus cinco patrias liberadas,

Y entonces saldrá intranquilo del sepulcro

Y entenderá que su guerra y su ideal

Han sido traicionados;

Que no es terrorismo ni cosa parecida

Si no que, realmente andan mal las cosas

Don simón

Como usted sabe

Ya antes de su muerte

Tenían mando en sus filas los traidores;

Y los que usted creyó designados por la providencia,

Designados o no, mar a mar

Siembran de oprobio nuestra América;

De la Patagonia al Bravo

Y con ayuda de los generales traidores de sus filas

Roban la riqueza

Y asesinan a sus mejores hijos

De su sueño de América de todos;

Las reglas de justicia

Que nos legaron los fundadores de la patria

Las han incinerado

Y en sus llamas han torturado

A quienes han defendido sus principios

Don simón

Y lo más grave,

Todo esto lo hacen en su nombre,

Padre de estas cinco patrias

Que aun no terminan de nacer

Y por lo tanto,

Es preciso que usted culmine su tarea

Mande usted a fusilar

Los traidores de tres soles

Que han traicionado sus principios

Y desdorado sus ejércitos

Para que América madre

Acabe de parir la patria

Que para nosotros ha soñado.

Aquí estamos don Simón

Ante su tumba la patria le reclama;

Por lo pronto

Ya marcha contingente de patriotas;

Sandino esta de pie contra el tirano

Y acompañado de Don José y Don Farabundo

Cabalgan en lomos de estirpe Martiana

Camino de encontrar a San Martín

Ché Guevara y a Don Tupac Amarú

Que ya marchan hacia el centro de América

Camino de borrar fronteras

Y construir su sueño de América de fraguas

En las que se destruyen las cadenas y las armas;

La América de hierro

Para fundir en patria los arados.

La América trigal

En la que se amasa el pan de todos,

La América de todos

Que en la fragua

Fraguará proyectos de acción

Para quitar la cara pordiosera

De esta América de hoy,

A punto de parir pero sufriendo

Es preciso don simón

Que levante usted su espada

Y al bajarla

Cobre en el paredón la traición a los cobardes,

Arroje usted al fuego don simón

A todos los que han hecho de su sueño

Una mazmorra.

Chucho Peña

y cuando sea vieja...

2010-02-20T19:38:00.000-08:00

¿van a gustarme tanto las noches? no se, tal vez esté cansada y las cobijas me arropen temprano, no habrá luna ni estrellas.

¿café? diabetes y alzheimer y todas esas cosas que padecen los viejos. Caminaré siempre con la mano apoyada en mi cintura, esa por la que pudieron haber pasado tantas otras y que ahora es difícil de distinguir entre el resto del cuerpo.

¿sexo? resignación. Finos cabellos que evidencian aquello de lo que no estoy muy segura y que llaman experiencia, caminando l.e.n.t.a.m.e.n.t.e por mi jardín-no va a ser muy grande pero estoy segura de que si no existiera no habría llegado a los 70- recordando los días en que aún existía esa curiosidad constante por la muerte y la soledad, esas que llegaroan con las grietas y los lunares a mi rostro.

¿la mujer... se habrá ido para entonces? siempre estuvo ausente, caminaba tan rápido...

¿y mi nariz? tengo miedo por ella, ¿olvidará los fósforos y la tierra mojada? usaré perfumes

¿y voy a tener ganas de jugar? shhhhh silencio!!!

¿y el reloj? ¡no va a existir el tiempo! ¿para qué?

Alicia.

2010-02-10T20:18:00.000-08:00

Fotografía: Alicia

2010-02-10T19:52:00.000-08:00

..Y se esconde tras las carcajadas, a esa le gusta que la miren por poco tiempo, que nadie se detenga- a verla o cuestionarla-, que todos se burlen de ella mientras sigue caminando por las calles, vistiendo los mejores trajes y con los ojos bien abiertos. Camuflándose entre la ignorancia y la necesidad, va creciendo , cada vez se hace mas grande e invisible ante los ojos de los sordos...

— Oites Tola, muy galleta tu idea de que nos vamos pa Medellín a estudiar

el bachillerato en la noturna.

— Pues claro… Matamos dos pájaros de un tiro: hacemos el bachiller y Uribe
nos paga cien mil pesos mensuales como informantas.

— Matamos tres pájaros, porque el profesor que nos coja cargadilla lo
sapiamos.

— Es que nos toca rebuscar la platica mi estimada Maruja porque ahora con
los nuevos decretos del Plan Obligatorio de Salú, el famoso POS, los pobres
quedamos como Pirulo.

— Contame bien Tola cómo es la cosa.

— Ay, mijita… Téngase fino porque ya los enfermos vamos a tener que pagar
lo que no incluya el POS, o sea todo lo distinto de Loratadina… Yo por lo
menos ya me dispierto por la mañana, le doy gracias a Dios por tenerme
aliviada y le rezo: Señor, si por pecadora me vas a mandar cualesquier
enfermedá, que por favor esté incluida en el POS.

— Ay, Tola… ¿Qué vamos a hacer? ¿Y qué pasa si uno necesita una cirugía y no tiene con qué pagar?

— Menos mal el decreto permite que si un paciente no tiene plata, puede
pagarle a la clínica en especie: plasma, un órgano… o servir de material
didático pa los estudiantes de medecina.

— ¿Y entonces qué quedó cubriendo el bendito POS?

— Uñeros, ronchas, orzuelos, verrugas, fuegos, vientos encajaos, hipos,
nacidos recién nacidos y enconos que no superen el tamaño de una moneda de
cincuenta pesos… Ah, y virus nacionales.

— ¿Y los embarazos?

— Los consideran pre-esistencia… Pero tiene otra cosa buena el tal decreto:
un convenio con el supermercado Ésito… Entonces por ejemplo vos llegás a
urgencias con una herida y te cogen 15 puntos, esos puntos los pagás con
tus puntos Ésito.

— ¿Y el Gobierno cómo sabe si uno tiene capacidá de pago?

— Muy sencillo: en el quirónfano, aparte del cirujano y el anastesista,
habrá un delegado de la DIAN y otro de pensiones y cesantías… Pero si tu
capacidá de pago es lamentable entonces llaman un cura.

— Ah, bueno, por lo menos los santos óleos sí los cubre el POS.

— Depende… Si pertenecés al Sisbén no te ponen óleos sino vinilos. Y si te morís, la anchura del túnel de la muerte también depende de si sos del régimen contributivo o susidiao.

— ¿Y qué pasa si uno se les muere sin pagar?

— Las EPS van a tener espiritistas en sus departamentos de Cartera, de modo
que te invocarán con güija pa renegociar la deuda y si no, te pasan a cobro
jurídico y te embargan las cenizas.

— Qué ironía: el Gobierno nos quita la salú y más sin embargo se opone a la
eutanasia.

— Lo más preocupante de esta reforma es que los médicos que receten cosas
distintas a cetaminofén los van a sancionar: los trasladan pa Venezuela.

....a esta realidad de mierda le gusta ser la protagonista de la obra, pero sin cambiar de vestido ni escenario...

Alicia.

Mafalda

2010-02-03T04:51:00.000-08:00

Seguridad Democrática.

2010-02-03T04:45:00.000-08:00

Juan Pérez

2010-02-01T12:23:00.000-08:00

Juan Pérez cree en su seguridad democrática.

Juan Pérez es un costeño dueño de 4 fincas muy rentables.

Juan Pérez hizo hasta 4° de primaria, pues cuando de niño era pobre y decidió que trabajar era la única manera de salir adelante.

Juan Pérez cada vez que va a en su camioneta con su familia, le dice a sus hijos que por su señor presidente Álvaro Uribe Vélez y la seguridad democrática ya se puede ir a al finquita a dominguiar todos juntos en familia.

Juan Pérez no lee periódicos, solo se ve la noticas de las 7 pm para después verse “El Capo”

Juan Pérez tiene 3 hijos: Ana María, esta en 6° semestre de Comunicación social y periodismo y sueña con ser presentadora de farándula, preferiblemente RCN o Caracol; Ana María tiene por hobbies gastarse la plata de papá y salir de rumba a conocer chicos sexys. Carlos es el mayor, es Administrador de empresas y cree que lo mejor que le pudo pasar a Colombia es que su presidente Álvaro Uribe Vélez fomentara la inversión extranjera. Juan es el menor, es la ñaña de Papá y Mamá y esta comenzando en una universidad de la capital Ingeniera Mecánica, no le interesa la política, mas aún así para no sentirse menos en las conversaciones políticas repite el discurso de papá y de su hermano Carlos, tiene por hobbies salir todos los fines de semana a rumbear a los sitios “plays”, por eso su papi le gira cada semana la platica. Juan no se ha leído más de la mitad de un libro en toda su vida y no aspira más que a heredar las finquitas de papá.

Juan Pérez tiene uno que otro amiguito “paraco" que le ayudo a conseguir su 2° finca.

Juan Pérez planea votar por la reelección, más si no es posible, por un Santos tal vez, alguien que siga con el proceso de acabar con el “único” cáncer de Colombia.

Juan Pérez tiene su esposa desde hace 20 años y una noviecita casual, a ambas les paga una que otra cirugía en las tetas, nalgas, el estiramiento facial para la esposa, mas tetas para la novia.

Juan Pérez es un ciudadano común y corriente, el posible alcalde de cualquier pueblito de la costa, o quien sabe tal vez es el papá del próximo importante político del país.

*Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Reír Llorando

2010-01-25T15:24:00.000-08:00

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

*Conocido a través de Lucas Ochoa

Bailo

2010-01-21T11:40:00.001-08:00

Bailo con las marionetas, al ritmo de tambores, flautas y bongoes

Bailo en los días tristes, las flores amarillas que se mecen con el viento acompañan esta danza

Bailo. Y sudo y lloro y tiemblo

Bailo desnuda. Con la soledad, con el agua… al son de gritos y carcajadas

Con el aleteo de las mariposas, con las madres, con las olas, con el miedo

Con él, bailo.

Bailo en el cuarto oscuro cuando todos se han ido, cuando cada latido urgente guía mis pasos

No hay vergüenza, no hay tiempo, no hay razón.

Bailo mientras duermo y camino y escribo

Para la ausencia en estos días de amor, bailo.

Alicia.

DESAFÍO A LA VEJEZ

2010-01-21T11:23:00.000-08:00

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Gioconda Belli

Mafalda

2010-01-20T14:42:00.000-08:00

Dale Clic a la imagen

2010-01-14T18:24:00.000-08:00

por estos días no tengo ganas de escribir, me he dedicado a observar y a criticar.

alicia

Mafalda

2010-01-11T09:15:00.000-08:00

2010-01-11T09:07:00.000-08:00

Y ahí está sentada, mirando a la luz siempre, está ahí sentada buscando algo A su pecho desde siempre le hace falta algo, un pieza pequeña, que nunca se ha conocido. La vida últimamente le ha dado lecciones para llegar a pensar que la pieza que falta nunca llegará; ese espacio simplemente se llena por momentos: con un libro, una copa de vino, una sonrisa, un abrazo, un helado de maracuyá, una canción, un beso, un encuentro casual, una amistad, un poema o con ese su gran amor que da vueltas por todos lados, pero son momentos, ninguna de esas cosas se asientan en su pecho para siempre, después de disfrutar la pasión de alguna se sigue en la búsqueda de la siguiente. Y ella hoy ahí sentada, mirando a la luz siempre, está pensando que tal vez esa es su naturaleza, siempre buscar, siempre, nunca conforme, nunca plena en ningún sitio, en ninguna situación, todo debe cambiar siempre, todo se desgasta rápido y hay que seguir con lo siguiente ¿Pero será que la vida tiene tantas cosas como para que ella siga buscando? ¿Está tan lleno el cajón? Porque si no lo está en definitiva se acortará su existencia y ella ahí sentada ya no tendrá más que resignarse a dejar de buscar y por fin descansar incompleta.

Carolina P

2009-12-30T07:49:00.000-08:00

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
*"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano

Intentad atraparme.

Charles Bukowski .

*Conocido a través de Nathalia Angulo.

2009-12-13T00:04:00.000-08:00

Cada vez que se mira la hoja en blanco de Word, se siente un vacío o la presencia de un limón en el estómago, provoca salir huyendo, o caminando l e n t a m e n t e y en silencio antes de ser descubierta, esta mujer cobarde que cree necesaria la inspiración y que ama las excusas y llega a creérselas a veces, logra justificarse para no condenarse y aceptar que tiene miedo, simplemente.

Intento, de pronto, escribir frases sin sentido para exigirme menos y hago creer a todos que son ridículos por no entenderlas, con cierta ironía las maquillo para que luzcan complejas y fantasiosas. No se preocupen, que es solo uno de mis escondites, otra cueva, como el pedacito de trapo con el que me cubro los ojos de vez en cuando, el cine, los cuentos, dormir, que maravilloso tener un pequeño espacio de cada día en el que se borra el tiempo de la mente afanada- hasta que suena el despertador- que bueno es esconderse y jugar y soñar con perderse un día cualquiera en uno de esos escondites.

Ya saben entonces que no es necesario que se sientan ridículos cuando lean esto porque la ridícula soy yo, aquí no hay nada profundo, digamos que es una confesión o una revelación, o que no es nada, una hoja manchada, un silencio. Puede ser cualquier cosa en realidad, lo único cierto es que amo perder el tiempo inexistente aquí sentada -en la posición más incómoda y propensa a quejarme de la columna dentro de unos años- pensando en cómo esconderme y en lo que no quiero revelar cuando escribo, porque de eso se trata, nada de esto es sincero, pero me divierte que este blog esté lleno de mentiras, así como lo están las mentes de todos nosotros. La luna no ha dejado de asomarse.

Alicia.

2009-12-12T09:07:00.000-08:00

Buenas palabras, buenas obras, buenos días, buenas noches… Buen día, buen tiempo, buena música, buenos olores… Buen viaje, buen vino, buenos sueños… buenas sonrisas, buenas historias, buenos escondites… buen cine, buenos colores, buena lluvia, buenas contradicciones… buena la vida cuando enloquece y buenos los hombres cuando se burlan de sí mismos, buenos todos los que no callan, buenas las mujeres que son mujeres porque respiran, bueno verlos creer en el mundo, bueno ver el azul de todo, bueno ver el rojo de esta sangre que esta saliendo de mi cabeza, bueno querer ver el rosa de esos labios que me enloquecen, bueno ver mis poros brotando vida son sal, buenos son esos ojos que me miran y no interrogan, bueno es desear ver el mundo, bueno es no creer, bueno es olvidar, bueno es sentir el frio en mis pies, bueno es esperar esa accion sicopata-romantica que me haga sentir cenicienta, bueno es no creer ya en esas acciones...

2009-12-12T06:11:00.000-08:00

Malo el cielo sin estrellas, malo es mirar sin lograr captar, malo el café dulce, malo es mirar y no sentir calor desde tu cuerpo, malo el lápiz con la punta gruesa, malo el amor sin riesgos, malo el chocolate sin leche, malo que hoy no tenga ganas de pensar, malo no poder hablar, malo es no creer mas en vos o en mí, malo esta embriaguez de mentiras, malo que mis sueños queridos quieran seguir escapando y los que se han quedado he logrado matarlos de inanición, malo que no tenga mucho que pensar, malo que tenga tantos miedos, malo no tener quien me bese en esta mañana tan fria y bonita, malo que no encuentre una palabra interesante, malo meterse tanto y no lograr ver nada, malo es la incertidumbre, malo es no creer en nada, malos somos vos y yo.

Riesgo

2009-12-09T11:57:00.000-08:00

Yo no quería decir nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

Yo he jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de ser.

Chucho Peña

2009-12-05T19:33:00.000-08:00

Noche me estás matando!... Me provocas una sensación de desasosiego que me está dejado fría y oscura como vos, me pegas de tus males, que para unos son males sublimes y llenos de misticismo, pero para mí, por estos días, me parecen males de males, me dejan vacía y sin muchas ganas de contar y ver el cielo. ¿Por qué será? ¿Por qué últimamente madre luna no quiero verte? Qué le pasa a mi naturaleza, qué hace que hoy sea tan poco mujer, tan poco ser, tan poco humana. Me estoy muriendo, eso debe ser. Me mato la rutina y la falta de adrenalina. Por fin me han domesticado, por fin me mataron.

Necesito volver a sentir que la vida es una y creerme por fin mi papel y no creerme el papel que otros me quisieron implantar. Tal vez necesito unas vacaciones a Quito o al corazón raro de un extraviado extraterrestre.

Carolina P.

2009-12-04T09:42:00.001-08:00

Yo no quiero más tierra, yo quiero que me saquen y me dejen hablar.
Yo no quiero más mierda, yo quiero que me pongan a comer flores.
Yo no quiero más mentiras, yo quiero que vos hoy, hagas mi verdad.
Yo no quiero más ignorancia, yo quiero ver luces blancas de verdad, quiero que la mente logre volar, ver más allá, que logre imaginarse que la cosa no es así por que así debe ser, ¿NO! pudo ser de tantas formas...

Yo no sé si esta lucha es pequeña, pero a veces la siento grande, cuando vos cantas cosas bonitas, cuando pensas bonito, cuando te lees un buen libro, cuando te vestis de flores, cuando no pensás en comprar y pensas mas bien en hacer, ahí, en ese momento, siento que no estoy luchando sola, que nadie se murió, solo se le dió el lugar a mentes nuevas.

Carolina P.

2009-11-19T17:11:00.000-08:00

Acostumbrados a ser fichas de ajedrés ciudadano...SE CONTAMINAN LAS PUPÍLAS CON CEGUERA

CANCIÓN DESPOJO

CULTURA PROFÉTICA

Ey, si te crees que es broma, pues coje, toma
Ando empuñando mi bolígrafo por esta zona
Y si te asomas verás como hay de sobra
Canciones y obras que valen más de lo que cobran
Y más vale
Que entiendas y aprendas
A no apoyar tu seguridad en tus prendas
Porque si todo lo pierdes
Entonces con que te quedas
Si todo lo que tienes es
Solo adornos, que pena
De veras que triste suena como condena
Que tú bases la vida en solo mierda material
Nada especial se puede comprar
Como dice el principito:
"Lo esencial es invisible a los ojos"
Por eso canto un coro como despojo
Tratando de sacarme todo
Eso a que estamos acostumbrados
A ser fichas del ajedrez ciudadano.

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto

Y es que yo no voy con la vida social, lotería
Amparados a la suerte cada día
Allí abajo en el puro rostro del trabajo
Hay arrugas de cansancio
Pero sigue dando el tajo
Porque es caro, vivir este momento es caro
Y claro, con el crédito
Todo el mundo histérico
Teniéndolo todo más debiéndolo todo
Y está ya to' gastau' antes que
Llegue el día de cobro
Ni modo, hay que andarse de codos
Hay que andarse negando favores
Se pierden valores
Se pierde el "te ayudo mi hermano"
Pues sólo trabajo pa' pagar
Y darme el lujo de gastar en más esclavitud,
Más trabajo, difícilmente encajo aquí
Me resulta francamente absurdo estar viviendo así
No es pa' mi esta vida rutinaria
No quiero que rija mi vida mi situación bancaria
Situación precaria me presagia
Vida agria y no es mi área
Soy fanfarria y alegría
Aunque a veces se me olvida
Pero pongo siempre resistencia
Y mi pasión no se arrodilla
Alzo el bembe e' abajo y la barbilla
Pa' reafirmar que estar jodío no me humilla
No me baja, no me frena y no me quita
La habilidad de cantar lo que me agita Porque...

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto.

So, entre el trajín del diario vivir
Y los problemas
Olvidamos que somos humanos
Y que en las venas corre sangre
Que este sistema es demasiau' de grande
Donde muchos se hacen ricos
Y otros se mueren de hambre
Y la rutina de tu vida se apodera
Se contaminan las pupilas con ceguera
Se nos ocultan las historias verdaderas
A conveniencia del sistema las escuelas
Libertad de expresión con la lengua amordazada
Pues los medios nos mantienen
La conciencia anestesiada
Editando las noticias ¿quién les discute?
Por eso no conviene que el pueblo se eduque

Por eso digo que...
Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto...

Cambia tu vida, bota esa mala vibra
En tu dieta es necesaria mi rima
Que es pura fibra
No te confundas al vacilón yo no me opongo
Pero el exceso te tiene los sesos
Lleno e' hongo
Y no es que quiera (yo!) guillarme del más serio
Pero has tomau' la ruta vía expreso
El cementerio en una guerra mental
La que vivimos hoy en día
La realidad está en tu cara
Pero todavía no la ves
Preguntas por qué tienes estrés
Por qué visitas al psiquiatra una vez al mes
Por qué caminas como un "zombie"
Siempre medicau'
Por qué dependes de pastillas y siempre pelau'
Te amamantaron con cupones
Y ahora nadie doble el lomo
Y quizás terminas en Irak repartiendo plomo
Yo mientras tanto me controlo con balance
De tripas hago corazones, con lo que me alcance
Pues es cuesta arriba
Como luchar contra el cáncer
Pero ready pa' sacarla 'el
Parque cuando llegue el chance
El futuro se ve oscuro por eso siempre sonrío
Y suelo ser optimista pues el límite es el cielo
Desde donde me bendicen mi hermana, tía y abuelo
Y voy pa' lante tranquilo y paciente
Apuntando a las estrellas
Como el mismo Clemente
Desde borinquen sacudimos el planeta
Cuando el gran Carlos Arroyo
Sacudió su camiseta
En frente de aquellos que nos pusieron
De inferiores y ese mismo día
Cogieron lo de ellos.

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto.
Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Te ofrezco este texto travieso, mi verso
Pa' ver si tu bregas con eso
Mira que pa'sacarlo todo limpio y fresco
No toma tanto esfuerzo
Así de fácil de lo presento
Cambiar tu vida de contexto.

Le Pido Al Cielo

2009-11-11T08:32:00.000-08:00

Que se muera, que se muera, que se muera…

Que los gusanos se le coman esos ojos tan hermosos para que así no me mire más, que los gusanos se le coman esa lengua para que no articule más cosas hermosas y no me hable más de filosofía complicada y lugares perfectos que nunca llegaré a conocer, me deslumbra con esas palabras y me provoca saltar a darle amores…

Que se muera, que se muera, que se muera…

Que se le coman los gusanos esa piel tan rica, que huele a bueno, tan llena de vida, y con tantas marcas de vida, que se le coman los gusanos esas piernas tan él, cansadas de caminar por tantos lugares, por tantas otras piernas, pero aún así están deseosas de sentir más y vienen a mi, ¿Por que a mi?, por que no caminas por otros lugares mas seguros de ellos, mas libres de presiones sociales y sicológicas, mas mundanas y menos mojigatas. Anda, camina por otros lares, por otras piernas, por otros amores, por otras partes, deja a este ser miedoso de vivir y sentir amor, ahogarse en sus hipocresías, y si no puedes, si sigues insistiendo, le pido al cielo que te mueras, que te mueras, que te mueras… para no ver más, para no desear más.

Que se muera, que se muera, que se muera… Para yo vivir en paz, libre de pasiones, deseos y visiones que corrompan esta mente buena hecha a punta de Aves Marías y Padres Nuestros.

Carolina Peña

hablemos DE mierda

2009-11-10T19:36:00.000-08:00

¿Estaba dios equivocado entonces?, o ¿porque decidió la biblia omitir la naturaleza de Dios?, la idea de divinidad y de superioridad impide que veamos a dios como un ser que al igual que todos nosotros tiene una relación íntima con la mierda, el señor, al igual que el resto de la humanidad “hace popó” o como dicen las abuelas “hace del cuerpo”, para que no suene tan feo este hecho tan bochornoso y tan natural como la misma respiración.

A lo mejor hubo un pequeño error en uno de los días de la creación o la idea de “a su imagen y semejanza” ha sido distorsionada con el paso de los años, lo único seguro es que tanto para la religión como para cualquier mortal, la mierda es vergonzosa, es decir, la dicha no es completa, la perfección y la belleza se ve opacada en esos momentos en que un hombre se sienta al inodoro y deposita lo que ha sido rechazado por el cuerpo después de todo un proceso de digestión de alimentos, en esos momentos en que no desea ser visto porque se avergüenza, aún sabiendo que todos los que están afuera hacen lo mismo a diario o una vez por semana si sufren de estreñimiento.

No importa la condición, el sexo, la inteligencia, el grado de belleza o riqueza, la mierda nos hace iguales, nos hace humanos, nos muestra un mundo mas reducido y menos complejo, en el que podemos pararnos frente a Dios, verlo directamente a los ojos sin vergüenza. No se puede negar la mierda cuando estamos llenos de problemas sociales, políticos y económicos, no se puede negar la mierda cuando se abusa del poder o de los analfabetas, de los hambrientos, no se puede negar la mierda cuando se violan derechos, cuando la educación pasa a un segundo plano, cuando se juega con la fe y las oraciones de otros, cuando se borra la libertad.

Cuando la mierda deje de ser motivo de vergüenza, entonces entenderemos que somos humanos, animales salvajes que huelen a podredumbre de vez en cuando aunque voten la “platica” en ambientadores, el mundo es un montón de cabezas que “cagan”, ¿Cuál es la diferencia?, ahí les dejo la inquietud.

Alicia.

2009-10-27T20:51:00.000-07:00

En un segundo voy y vengo

Noto que me alejo y pierdo mi cuerpo

Deliro y muero

Deseo más tiempo

Hechizo pero no ilusiono

Sudo tinto cuando enamoro

Temo y tiemblo

Camino, pienso

Pido un beso, es sabor a queso

Acaricio, deseo, necesito, me complico

Es absurdo cuando ilusiono

Resbalo ante mis ojos

Extrañando ese beso que no dieron

Muero, confirmo, peco.

Pienso porque miento

Hago daño sin quererlo

Duermo, espero y bostezo

Me levanto y vivo

Escucho, tolero

Presumo, silbo, fumo pero no enfermo

Envejezco

Pero no encuentro a mi viejo

Me enamoro o emborracho?

Eso le pregunto al viento

Creo captarlo

Escojo orgullo y un futuro en llanto

Conservo el asombro en tu ombligo

Soñando con lennon

Pinto con mis dedos

Dudo, creo, puto dinero, me odio

Suspiro pero mi esencia es engaño

Me resumo en rojo y vino tinto

..Son distintos!

Ya no se qué te digo

El tiempo lento como mi voz

Escribirlo, decirlo, sin pensarlo

Es un buen pretexto un insulto

Creerlo injusto.

…Conociendo nuevas voces algo que no conoces.

Natalie

Me Niego

2009-10-15T18:24:00.000-07:00

Me niego, ya de entrada, a tener que envejecer, a mi me sienta fatal, si hay que envejecer se envejece, no esque yo quiera ir a contra corriente todo el tiempo NO! , que pienso que siempre es mejor envejecer que no hacerlo, que entonces esque estás muerto y eso aun me gusta menos. Yo, como mucho envejezco digamos por no decir menos “resignadamente” que me parece mucho más normal y es a lo máximo a lo que soy capaz de llegar, pero si hay que envejecer quiero hacerlo como a mí me da la gana, y enojarme porque pasan los años y me salen arrugas y celulitis, que la gravedad juega con mi cuerpo se me caen las tetas y el culo, no me da vergüenza decirlo, porque? Si a todos nos ha de pasar!, solo quiero hacer lo que se me antoje cuando mi cuerpo, mi esencia me lo pida.

Pero no es así como me siento hoy ,no es esta la razón por la cual escribo, es solo un loco disparate que se te pasa por la mente en un segundo cuando estas a punto de abrir tus ojos y verlos lagañosos . La razón por la que escribo es mas decorosa, esque a veces siento que pink tomate se apodera de mis pensamientos y hace que actué como idiota y mierda, estos días son más que serios son en los que intento pensar en una pequeña puesta de sol, y es ahí cuando él aparece siempre tan delicado, tan señor, y esque se que no es diferente a eso , es mas siento que entre amarlo y quererlo no hay diferencia, pues por el puedo sentir más que eso , es como si un día fuera al maravilloso Musée du Louvre y lo primero que viera al entrar fuera la maravillosa escultura transparente “ La Pyramide” , no puedo negar que a veces me desespera cuando llega con la noche entre sus manos, con la desesperación en su boca y entonces se sienta en el sofá, pero en todos esos momentos es cuando logro armar el gran rompecabezas de lo que es él encontrando que el futuro (así como lo describe Chaparro) es pura y física mierda que solo existe el presente y punto; será por eso tal vez que logra hacer que piense que puedo ser cualquier cosa pero una cosa seria, y cuando me lo pregunta solo puedo decirle “ sí, soy cosa seria, mierda!”; pero confesando algo siento que no me importa nada cuando él viene con su estúpida sonrisa, porque logra cautivarme enseguida; que cosa tan jodida esto, ese olor, esos ojos, esos dientes resplandecientes, la ropa, el aire, la calle, diez de la noche y un poco de lluvia. A veces quisiera pasar más de una noche perfecta, lluvia, whisky, calor, unas babas, y ese olor; pero sé que no puedo pedir más por el momento, pues así como la vejez, todo se va dando. El silencio, él y yo poco a poco nos fuimos haciendo amigos, y con el tiempo descubrí que éramos más que eso y que debía esperar a la noche para ver como brillaba el neón en medio de los susurros sordos del mar. Solo me queda por preguntarle ¿a qué huelen tus sábados?, los míos solo huelen a ti a whisky y al capitán Berlín.

Laura Sanchez

2009-10-13T22:31:00.000-07:00

Uno de esos días en los que el instinto maternal habre los ojos por unos instantes y despierta. Son mis oidos seducidos por las mismas melodías, las mismas palabras... no es siempre el mismo tema, es la vida. En un segundo, en una gota, en un sonido. Es el vientre que espera paciente y los días silenciosos que aguardan algarabías.

MATERNIDAD
José Pedroni

Mujer: en un silencio que me sabrá de ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.

El hueco de tu almohada tendrá olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-.
Si mi mano te toca,
tu voz, con la vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.

El cielo de tus ojos será cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río.

Y un día, un dulce día, quizás un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y las recién casadas
vienen por los caminos a las misas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga, el pescador no pesca...

Tal vez el sol deslumbre; quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte; tal vez en el villaje
llueva calladamente; quizá yo esté de viaje...-.
Un día, un dulce día, con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento.

Y será el regocijo
de besarte las manos, y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada...

Alicia.

Hoy Martes 13

2009-10-13T21:00:00.000-07:00

Hoy, como para que se entere Mundo de las novedades, nació mi señora madre, no mi madre astronómica, no, no fue la Luna, no te sintas amenazado por ahora. Mi madre Biológica, esa que le toco pujar, sudar, mandar madrazas al medico, y hasta sufrir con esa hija recién nacida tan fea, pero también el resultado de que hacia 9 meses había celebrado el acto mas natural, y puramente vivo del sexo, con ese ser que ha sido el gran amor, la herida en ella, mi señor padre. Pero bueno esa es otra historia, sigamos con lo del feto recién nacido poco agraciado: Mi mamá, esperándose a un bebe de esos de los comerciales de Jonhson & Jonhson esos monitos, calvitos, ojizarcos, con una sonrisa de ángel, recibe por primogénita una fea niña obesa, morada, peluda, con cabeza deforme, y con la sonrisa mas fea del mundo, y créanme ella misma me lo confeso, le pregunto al medico, señor ¿esa es mi hija? ¿Esa niña tan fea? , el señor medico no se pudo contener la risa, y entre carcajadas le confirmo la desagradable noticia: El fetico era el fruto de ese día rico hacia 9 meses.

Bueno esa es la parte de cómo comenzó la interesante historia de mi señora madre conmigo, pero lo importante es que mi madre nació un 13 de octubre, ya no se bien de que año (según la cédula un año, y según ella como 2 ó 1 año menos, mi papa la verdad nunca le ha creído, dice que mi mama por tiempos se estanca en la edad, que por ejemplo se estanco en los 30 y no paso de ahí como en 5 años), mi mamá es, no sé, simplemente podría describirla como el ser más especial, ese que miras a los ojos, y el pecho te reviente de amor, del amor mas sincero, del sentimiento más sincero que puede ofrecer un ser tan defectuoso como el ser humano, mi amor por ella es defectuoso, pues mi naturaleza por de por sí lo es, pero es el amor mas cerca de la perfección que he alcanzado, y que creo lograre alcanzar, son cosas como que si, usted señor lector, pensara en su madre, y se acordará seguramente de su aroma, de cómo abraza, de cómo lo regaña, los mas desafortunados, de cómo murió, de los momentos cruciales que vivió con ella, yo pienso en lo mismo, afortunadamente aun no me toca pensar en su muerte, pero en sí, a mi se me vienen a la memoria, esos aromas, momentos, pero en mi caso especial, creo, llega a un punto de obsesión estas pequeñas cosas, de yo sólo personificar el ser mas puramente humano en ella, ella con sus defectos, con sus bobadas, sus perezas mentales a ratos, sus minutos muertos viendo telenovelas venezolanas, sus momentos de estrés, en los que es mas fácil hacerle entender a un mico que a ella, en sus momentos de mayor lucidez, donde se muestra su mas pura naturaleza de entrego, de amor, de hacer todo con pasiones, de darle su esencia a todo lo que hace. No es que a mi mama le queden oliendo rico las cobijas ni nada de eso, es mas mi mamá es la peor ama de casa existente, es simplemente que cada cosa que ella hace, deja una marca, deja su esencia como dije antes en todo lo que ella hace, hay una mezcla de despiste, amor, entrega, confusión, valores feministas, valores de novela mexicana, valores de la abuela. A ustedes no les sonara muy buena la mezcla, a mi me parece la creación mas bella de mundo, cada cosa que hace mi mamá es hermosa, tiene un sentido, así sea simplemente para reírnos.

A mi mamá ya ni le gustaran los cumpleaños, pero no por vanidad, mi mamá esta orgullosa de todos los años que tiene encima, así mi papá por sacarle la piedra un rato, la moleste con eso del estancamiento en su edad. Creo que ya no le gustan, por que debe recordar todos los años que han pasado, todo los años que no ha visto a mi abuela, la figura mas importante en la vida de mi mamá; debe recordar, todas las personas que han pasado por su vida y ya no están, todas es personas que extraña, que quisiera ver, todos esos sucesos, procesos, historias, que la hicieron tan feliz o desdichada, y no es que mi mama sea un persona triste, no, solo que los cumpleaños ya con toda la historia que tiene encima mi madre, deben producir nostalgia.
.: Madre, todos estos días he pensando en esa pregunta que te hice ya hace tiempo: “¿mamá, vos cuando miras atrás, que cosas de las que hiciste te sentís orgullosa, que cosas te llenan, que sueños cumpliste?”, recuerdo tanto que ese día me partiste el corazón, me dijiste que tu vida no había salido como deseaste, yo sólo pensaba, que todo eso era responsabilidad de mi Papá ,Pipe y yo, que nosotros estancamos esos sueños de mujer independiente, revolucionaria, intelectual. Pero mamá, pensándolo mejor, y cayendo en el egoísmo, pienso que tú deseaste esta vida tanto en el mismo momento que sucedió, así no estuviera en los planes, vos sólo deseabas sentirte amada, y a pesar de una historia tan accidentada no creo que haya persona que posea tanto amor ajeno, ese señor tan lleno de fantasmas que es mi Padre, te ama con locura, y el amor que produces en Pipe y en mi, es el mas grande. Y hablo por mí, es que no sé, como expresarlo aun, las palabras aun no me acompañan, pero prometo que cuando me hagan visita, escribiré todo, cada sensación, risa, anécdota que adornan mi memoria, mas queda simplemente decirte que TE AMO.

Carolina Peña

Solo Callar Mis Pensamientos

2009-10-12T17:38:00.000-07:00

En ese mismo momento me doy cuenta que eres mi cosmos, que antes de respirar te prefiero a ti.

Ven acá, ven susúrrame al oído, déjame escuchar tu respirar. Sé que eres mi maestro, a donde me quiere desviar mi brújula, marca tu lugar.
Eres.. Eres.. Tantas veces te he dicho lo que eres ..Y más de mil veces he olvidado quien eres. Mi alma te anhela, mi ser te espera, quiero callar, en silencio admirar y saber quién eres en verdad. Desnuda mi alma y acaba con el sucio que en ella hay, quisiera olvidar todo aquello que me atormenta pero es en tus manos donde debo descansar, paz… paz se que ahí estas y tu sabiduría llegara.

Daniela Cardenas

¿Yo que hago Madre?

2009-10-12T06:35:00.000-07:00

¿Yo que hago madre?, si esos ojos me poseen; me desvisten el alma, el cuerpo, me hacen sentir mujer, así como usted, me hacen dar amores, me interrogan de forma bella, me sacan mis mejores respuestas, saca lo mejor de mi, y descaradamente saca lo peor de mi, y solo se ríe de eso, solo le divierte, pero luego viene esa mirada, esa que me hace entregarme, esa que me hace pensar en el día y noche, esa que no me deja perder mi yo. Esa mirada con tanta paz, que cambia por momentos, y ya la interpreto, la comprendo, y cada vez la amo más, ¿que hago? que hago? madre, si me he enamorado de esa mirada.

¿Yo que hago madre?, si esas manos me controlan; Mágicamente me quitan las mentiras, esas manos mágicamente me quitan la ropa, mágicamente me han dibujado, esas manos, tan fuertes, tan él, son mi boleto a tu hogar madre, le entrego todo mi reino a esa manos, no por que quiera, él me lo arrebata, y yo me quedo ahí, sin poder hacer nada, pero cada vez deseo mas que me arrebate, cada vez pienso mas en esas manos, cada vez mi mundo aprende mas de esas manos, ¿Que hago? ¿Que hago madre?, Si me he enamorado de esas manos.

¿Yo que hago madre?, si esos labios me registran; El rosa de esos labios es lo único que quiero ver en esos días que mi cuerpo no me permite ser tan yo, en esos días que tu madre, te has ido de viaje, lejos de mí, esos labios, son los que me acobijan, los que me recuerdan madre, que tu siempre estarás en mi, que yo soy tú. Esos labios son mi contacto con el mundo y al mismo tiempo son esos labios los que a veces desean encerrarme en un cuarto oscuro y darme vida. Madre esos labios se han quedado sin armas ante mí, son tan frágiles, a veces yo los controlo, a veces yo les doy vida, y lo único que quiero es mantener vivos esos labios, para que nunca me abandonen. ¿Yo que hago? ¿Yo que hago madre? Si me he enamorado de esos labios.

Madre, no es traición, pero me he enamorado del hijo del sol. Él me ama, lo siento en mí. Madre lo amo, por que me recuerda que soy hija de la Luna, por que me recuerda con cada beso, que yo estoy hecha para parir vida, por que me recuerda que estoy hecha para dar vida al resto del mundo, pero sobre todo a él. Lo amo, por que no me tiene miedo, lo amo por que entiende mi lugar, entiende que estoy amasada a punta de flores, a punta de ríos, a punta de sueños, y quiere mis sueños…

Carolina Peña

Esto También Pasara

2009-10-09T08:09:00.000-07:00

Cuenta una leyenda que un famoso rey, un monarca ultramegaextraarchi millonario, reunió en un conclave a sus sabios, y les dijo- necesito que entre todos ustedes lleguen a la conclusión de una frase que me ayude en el momento más difícil de mi vida, y cuando yo esté pasando el momento más difícil de mi vida, el momento más oscuro de mi alma, al leer esa frase yo encuentre el reconfortamiento de mi alma, esa sea la frase que sea el salvavidas en medio del titanic, Así que PORFAVOR piensen una frase yo la mantendré en secreto y solo la leeré cuando este en una gran crisis.

Así que los sabios se reunieron y llegaron a la conclusión de una frase, la escribieron un papelito chiquitísimo que el monarca sin leer lo guardo en el interior de su anillo que llevaba en el dedo. Y Bueno llego el momento en la historia que los enemigos atacaron el reino del monarca y redujeron a todo su ejército que el monarca tuvo que correr.

El rey mientras huía se acordó de la frase y entonces llego a un precipicio donde no tenía otra salida y hasta pensó en suicidarse, detrás venían los enemigos a matarlo, y el antes de suicidarse se acordó de la frase abrió su anillo y leyó la frase que decía…..*ESTO TAMBIEN PASARA*. Así que le ayudo al Rey a cobrar valor y este se escondió detrás de unas rocas y así el ejército enemigo no lo vio y salvo su vida. La leyenda dice que el rey acabo de 10 años fue rico otra vez y conquisto nuevas tierras, con tronos y palacios y esta vez lejos de estar en crisis, todo el pueblo le aplaudía y gritaba, ¡que viva el Rey!, ¡que viva el Rey!, miles y miles de personas. Uno de los sabios se le acerco y dijo: “Mi Rey usted debería volver a abrir su anillo y leer la frase”, El rey dijo: “¡no! Porque esta frase me la crearon para mi peor momento”. Pero el sabio dijo: “¡no!, también se la escribimos para estos momentos de victoria”. Así que el rey en medio de una multitud que lo aclamaba abrió el anillo y leyó, *ESTO TAMBIEN PASARA*.

Hay tantos momentos en nuestras vidas que sentimos que todo se viene abajo y no hay salida. Lo peor que nos puede pasar es no saber por qué nos está pasando. Y dejamos de ser felices, de repente todo se torna monótono, carente de sentido. Tal vez lo único que queremos es como dice la canción, llorar y llorar, llorar y llorar… somos expertos en encontrar la música perfecta que nos hunda más, somos masoquistas. Pero la verdad está en que debemos encontrar el tumor, el origen de ese sentimientos y madurar, en vez de estar quejándonos y diciendo que la vida es muy difícil, hay que levantarse y ser un valiente porque la vida es solo para valientes, y tan solo mírate ahora, estas leyendo esto porque puedes ver, y estas bien, estás vivo, osea que recuerda siempre, ESTO TAMBIEN PASARA.

Mi corona está en el corazón, no en mi cabeza.
William Shakespeare

Daniela Cardenas...

2009-10-07T20:15:00.000-07:00

LA CANCIÓN DEL PRESENTE

(Manuel Machado)

No sé odiar, ni amar tampoco.
Y en mi vida inconsecuente,
amo, a veces, como un loco
u odio de un modo insolente.

Pero siempre dura poco
lo que quiero y lo que no...
¡Qué sé yo!
Ni me importa...
Alegre es la vida y corta,
pasajera.

Y es absurdo,
y es antipático y zurdo
complicarla
con un ansia de verdad
duradera
y expectante.

¿Luego?... ¡Ya!
La verdad será cualquiera.
Lo precioso es el instante
que se va.

Te Amo Sabia Mujer!

conseguido a través de laura sanchez.