Palabras Ante La tumba De Don simón

Malas están las cosas Don simón

Y a su bondad ruego

Pase usted conmigo un mal rato

Y le nazca de nuevo la rabia el coraje

En estos sus doscientos años de amargura;

Es que en verdad

Si usted alza la vista don simón

Encontrará sin horizonte

Sus cinco patrias liberadas,

Y entonces saldrá intranquilo del sepulcro

Y entenderá que su guerra y su ideal

Han sido traicionados;

Que no es terrorismo ni cosa parecida

Si no que, realmente andan mal las cosas

Don simón

Como usted sabe

Ya antes de su muerte

Tenían mando en sus filas los traidores;

Y los que usted creyó designados por la providencia,

Designados o no, mar a mar

Siembran de oprobio nuestra América;

De la Patagonia al Bravo

Y con ayuda de los generales traidores de sus filas

Roban la riqueza

Y asesinan a sus mejores hijos

De su sueño de América de todos;

Las reglas de justicia

Que nos legaron los fundadores de la patria

Las han incinerado

Y en sus llamas han torturado

A quienes han defendido sus principios

Don simón

Y lo más grave,

Todo esto lo hacen en su nombre,

Padre de estas cinco patrias

Que aun no terminan de nacer

Y por lo tanto,

Es preciso que usted culmine su tarea

Mande usted a fusilar

Los traidores de tres soles

Que han traicionado sus principios

Y desdorado sus ejércitos

Para que América madre

Acabe de parir la patria

Que para nosotros ha soñado.

Aquí estamos don Simón

Ante su tumba la patria le reclama;

Por lo pronto

Ya marcha contingente de patriotas;

Sandino esta de pie contra el tirano

Y acompañado de Don José y Don Farabundo

Cabalgan en lomos de estirpe Martiana

Camino de encontrar a San Martín

Ché Guevara y a Don Tupac Amarú

Que ya marchan hacia el centro de América

Camino de borrar fronteras

Y construir su sueño de América de fraguas

En las que se destruyen las cadenas y las armas;

La América de hierro

Para fundir en patria los arados.

La América trigal

En la que se amasa el pan de todos,

La América de todos

Que en la fragua

Fraguará proyectos de acción

Para quitar la cara pordiosera

De esta América de hoy,

A punto de parir pero sufriendo

Es preciso don simón

Que levante usted su espada

Y al bajarla

Cobre en el paredón la traición a los cobardes,

Arroje usted al fuego don simón

A todos los que han hecho de su sueño

Una mazmorra.

Chucho Peña

y cuando sea vieja...

¿van a gustarme tanto las noches? no se, tal vez esté cansada y las cobijas me arropen temprano, no habrá luna ni estrellas.

¿café? diabetes y alzheimer y todas esas cosas que padecen los viejos. Caminaré siempre con la mano apoyada en mi cintura, esa por la que pudieron haber pasado tantas otras y que ahora es difícil de distinguir entre el resto del cuerpo.

¿sexo? resignación. Finos cabellos que evidencian aquello de lo que no estoy muy segura y que llaman experiencia, caminando l.e.n.t.a.m.e.n.t.e por mi jardín-no va a ser muy grande pero estoy segura de que si no existiera no habría llegado a los 70- recordando los días en que aún existía esa curiosidad constante por la muerte y la soledad, esas que llegaroan con las grietas y los lunares a mi rostro.

¿la mujer... se habrá ido para entonces? siempre estuvo ausente, caminaba tan rápido...

¿y mi nariz? tengo miedo por ella, ¿olvidará los fósforos y la tierra mojada? usaré perfumes

¿y voy a tener ganas de jugar? shhhhh silencio!!!

¿y el reloj? ¡no va a existir el tiempo! ¿para qué?

Alicia.

Fotografía: Alicia

..Y se esconde tras las carcajadas, a esa le gusta que la miren por poco tiempo, que nadie se detenga- a verla o cuestionarla-, que todos se burlen de ella mientras sigue caminando por las calles, vistiendo los mejores trajes y con los ojos bien abiertos. Camuflándose entre la ignorancia y la necesidad, va creciendo , cada vez se hace mas grande e invisible ante los ojos de los sordos...

— Oites Tola, muy galleta tu idea de que nos vamos pa Medellín a estudiar

el bachillerato en la noturna.

— Pues claro… Matamos dos pájaros de un tiro: hacemos el bachiller y Uribe
nos paga cien mil pesos mensuales como informantas.

— Matamos tres pájaros, porque el profesor que nos coja cargadilla lo
sapiamos.

— Es que nos toca rebuscar la platica mi estimada Maruja porque ahora con
los nuevos decretos del Plan Obligatorio de Salú, el famoso POS, los pobres
quedamos como Pirulo.

— Contame bien Tola cómo es la cosa.

— Ay, mijita… Téngase fino porque ya los enfermos vamos a tener que pagar
lo que no incluya el POS, o sea todo lo distinto de Loratadina… Yo por lo
menos ya me dispierto por la mañana, le doy gracias a Dios por tenerme
aliviada y le rezo: Señor, si por pecadora me vas a mandar cualesquier
enfermedá, que por favor esté incluida en el POS.

— Ay, Tola… ¿Qué vamos a hacer? ¿Y qué pasa si uno necesita una cirugía y no tiene con qué pagar?

— Menos mal el decreto permite que si un paciente no tiene plata, puede
pagarle a la clínica en especie: plasma, un órgano… o servir de material
didático pa los estudiantes de medecina.

— ¿Y entonces qué quedó cubriendo el bendito POS?

— Uñeros, ronchas, orzuelos, verrugas, fuegos, vientos encajaos, hipos,
nacidos recién nacidos y enconos que no superen el tamaño de una moneda de
cincuenta pesos… Ah, y virus nacionales.

— ¿Y los embarazos?

— Los consideran pre-esistencia… Pero tiene otra cosa buena el tal decreto:
un convenio con el supermercado Ésito… Entonces por ejemplo vos llegás a
urgencias con una herida y te cogen 15 puntos, esos puntos los pagás con
tus puntos Ésito.


— ¿Y el Gobierno cómo sabe si uno tiene capacidá de pago?

— Muy sencillo: en el quirónfano, aparte del cirujano y el anastesista,
habrá un delegado de la DIAN y otro de pensiones y cesantías… Pero si tu
capacidá de pago es lamentable entonces llaman un cura.

— Ah, bueno, por lo menos los santos óleos sí los cubre el POS.

— Depende… Si pertenecés al Sisbén no te ponen óleos sino vinilos. Y si te morís, la anchura del túnel de la muerte también depende de si sos del régimen contributivo o susidiao.

— ¿Y qué pasa si uno se les muere sin pagar?

— Las EPS van a tener espiritistas en sus departamentos de Cartera, de modo
que te invocarán con güija pa renegociar la deuda y si no, te pasan a cobro
jurídico y te embargan las cenizas.

— Qué ironía: el Gobierno nos quita la salú y más sin embargo se opone a la
eutanasia.

— Lo más preocupante de esta reforma es que los médicos que receten cosas
distintas a cetaminofén los van a sancionar: los trasladan pa Venezuela.

....a esta realidad de mierda le gusta ser la protagonista de la obra, pero sin cambiar de vestido ni escenario...

Alicia.

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Mafalda

Seguridad Democrática.

Juan Pérez

Juan Pérez cree en su seguridad democrática.

Juan Pérez es un costeño dueño de 4 fincas muy rentables.

Juan Pérez hizo hasta 4° de primaria, pues cuando de niño era pobre y decidió que trabajar era la única manera de salir adelante.

Juan Pérez cada vez que va a en su camioneta con su familia, le dice a sus hijos que por su señor presidente Álvaro Uribe Vélez y la seguridad democrática ya se puede ir a al finquita a dominguiar todos juntos en familia.

Juan Pérez no lee periódicos, solo se ve la noticas de las 7 pm para después verse “El Capo”

Juan Pérez tiene 3 hijos: Ana María, esta en 6° semestre de Comunicación social y periodismo y sueña con ser presentadora de farándula, preferiblemente RCN o Caracol; Ana María tiene por hobbies gastarse la plata de papá y salir de rumba a conocer chicos sexys. Carlos es el mayor, es Administrador de empresas y cree que lo mejor que le pudo pasar a Colombia es que su presidente Álvaro Uribe Vélez fomentara la inversión extranjera. Juan es el menor, es la ñaña de Papá y Mamá y esta comenzando en una universidad de la capital Ingeniera Mecánica, no le interesa la política, mas aún así para no sentirse menos en las conversaciones políticas repite el discurso de papá y de su hermano Carlos, tiene por hobbies salir todos los fines de semana a rumbear a los sitios “plays”, por eso su papi le gira cada semana la platica. Juan no se ha leído más de la mitad de un libro en toda su vida y no aspira más que a heredar las finquitas de papá.

Juan Pérez tiene uno que otro amiguito “paraco" que le ayudo a conseguir su 2° finca.

Juan Pérez planea votar por la reelección, más si no es posible, por un Santos tal vez, alguien que siga con el proceso de acabar con el “único” cáncer de Colombia.

Juan Pérez tiene su esposa desde hace 20 años y una noviecita casual, a ambas les paga una que otra cirugía en las tetas, nalgas, el estiramiento facial para la esposa, mas tetas para la novia.

Juan Pérez es un ciudadano común y corriente, el posible alcalde de cualquier pueblito de la costa, o quien sabe tal vez es el papá del próximo importante político del país.

*Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Reír Llorando

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

*Conocido a través de Lucas Ochoa

Bailo

Bailo con las marionetas, al ritmo de tambores, flautas y bongoes

Bailo en los días tristes, las flores amarillas que se mecen con el viento acompañan esta danza

Bailo. Y sudo y lloro y tiemblo

Bailo desnuda. Con la soledad, con el agua… al son de gritos y carcajadas

Con el aleteo de las mariposas, con las madres, con las olas, con el miedo

Con él, bailo.

Bailo en el cuarto oscuro cuando todos se han ido, cuando cada latido urgente guía mis pasos

No hay vergüenza, no hay tiempo, no hay razón.

Bailo mientras duermo y camino y escribo

Para la ausencia en estos días de amor, bailo.

Alicia.

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Gioconda Belli

Mafalda

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por estos días no tengo ganas de escribir, me he dedicado a observar y a criticar.

alicia

Mafalda

Y ahí está sentada, mirando a la luz siempre, está ahí sentada buscando algo A su pecho desde siempre le hace falta algo, un pieza pequeña, que nunca se ha conocido. La vida últimamente le ha dado lecciones para llegar a pensar que la pieza que falta nunca llegará; ese espacio simplemente se llena por momentos: con un libro, una copa de vino, una sonrisa, un abrazo, un helado de maracuyá, una canción, un beso, un encuentro casual, una amistad, un poema o con ese su gran amor que da vueltas por todos lados, pero son momentos, ninguna de esas cosas se asientan en su pecho para siempre, después de disfrutar la pasión de alguna se sigue en la búsqueda de la siguiente. Y ella hoy ahí sentada, mirando a la luz siempre, está pensando que tal vez esa es su naturaleza, siempre buscar, siempre, nunca conforme, nunca plena en ningún sitio, en ninguna situación, todo debe cambiar siempre, todo se desgasta rápido y hay que seguir con lo siguiente ¿Pero será que la vida tiene tantas cosas como para que ella siga buscando? ¿Está tan lleno el cajón? Porque si no lo está en definitiva se acortará su existencia y ella ahí sentada ya no tendrá más que resignarse a dejar de buscar y por fin descansar incompleta.

Carolina P

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
*"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano

Intentad atraparme.

Charles Bukowski .


*Conocido a través de Nathalia Angulo.

Cada vez que se mira la hoja en blanco de Word, se siente un vacío o la presencia de un limón en el estómago, provoca salir huyendo, o caminando l e n t a m e n t e y en silencio antes de ser descubierta, esta mujer cobarde que cree necesaria la inspiración y que ama las excusas y llega a creérselas a veces, logra justificarse para no condenarse y aceptar que tiene miedo, simplemente.

Intento, de pronto, escribir frases sin sentido para exigirme menos y hago creer a todos que son ridículos por no entenderlas, con cierta ironía las maquillo para que luzcan complejas y fantasiosas. No se preocupen, que es solo uno de mis escondites, otra cueva, como el pedacito de trapo con el que me cubro los ojos de vez en cuando, el cine, los cuentos, dormir, que maravilloso tener un pequeño espacio de cada día en el que se borra el tiempo de la mente afanada- hasta que suena el despertador- que bueno es esconderse y jugar y soñar con perderse un día cualquiera en uno de esos escondites.

Ya saben entonces que no es necesario que se sientan ridículos cuando lean esto porque la ridícula soy yo, aquí no hay nada profundo, digamos que es una confesión o una revelación, o que no es nada, una hoja manchada, un silencio. Puede ser cualquier cosa en realidad, lo único cierto es que amo perder el tiempo inexistente aquí sentada -en la posición más incómoda y propensa a quejarme de la columna dentro de unos años- pensando en cómo esconderme y en lo que no quiero revelar cuando escribo, porque de eso se trata, nada de esto es sincero, pero me divierte que este blog esté lleno de mentiras, así como lo están las mentes de todos nosotros. La luna no ha dejado de asomarse.

Alicia.

Buenas palabras, buenas obras, buenos días, buenas noches… Buen día, buen tiempo, buena música, buenos olores… Buen viaje, buen vino, buenos sueños… buenas sonrisas, buenas historias, buenos escondites… buen cine, buenos colores, buena lluvia, buenas contradicciones… buena la vida cuando enloquece y buenos los hombres cuando se burlan de sí mismos, buenos todos los que no callan, buenas las mujeres que son mujeres porque respiran, bueno verlos creer en el mundo, bueno ver el azul de todo, bueno ver el rojo de esta sangre que esta saliendo de mi cabeza, bueno querer ver el rosa de esos labios que me enloquecen, bueno ver mis poros brotando vida son sal, buenos son esos ojos que me miran y no interrogan, bueno es desear ver el mundo, bueno es no creer, bueno es olvidar, bueno es sentir el frio en mis pies, bueno es esperar esa accion sicopata-romantica que me haga sentir cenicienta, bueno es no creer ya en esas acciones...

Malo el cielo sin estrellas, malo es mirar sin lograr captar, malo el café dulce, malo es mirar y no sentir calor desde tu cuerpo, malo el lápiz con la punta gruesa, malo el amor sin riesgos, malo el chocolate sin leche, malo que hoy no tenga ganas de pensar, malo no poder hablar, malo es no creer mas en vos o en mí, malo esta embriaguez de mentiras, malo que mis sueños queridos quieran seguir escapando y los que se han quedado he logrado matarlos de inanición, malo que no tenga mucho que pensar, malo que tenga tantos miedos, malo no tener quien me bese en esta mañana tan fria y bonita, malo que no encuentre una palabra interesante, malo meterse tanto y no lograr ver nada, malo es la incertidumbre, malo es no creer en nada, malos somos vos y yo.

Riesgo

Yo no quería decir nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

Yo he jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de ser.

Chucho Peña

Noche me estás matando!... Me provocas una sensación de desasosiego que me está dejado fría y oscura como vos, me pegas de tus males, que para unos son males sublimes y llenos de misticismo, pero para mí, por estos días, me parecen males de males, me dejan vacía y sin muchas ganas de contar y ver el cielo. ¿Por qué será? ¿Por qué últimamente madre luna no quiero verte? Qué le pasa a mi naturaleza, qué hace que hoy sea tan poco mujer, tan poco ser, tan poco humana. Me estoy muriendo, eso debe ser. Me mato la rutina y la falta de adrenalina. Por fin me han domesticado, por fin me mataron.

Necesito volver a sentir que la vida es una y creerme por fin mi papel y no creerme el papel que otros me quisieron implantar. Tal vez necesito unas vacaciones a Quito o al corazón raro de un extraviado extraterrestre.

Carolina P.