Reír Llorando

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

*Conocido a través de Lucas Ochoa

Bailo

Bailo con las marionetas, al ritmo de tambores, flautas y bongoes

Bailo en los días tristes, las flores amarillas que se mecen con el viento acompañan esta danza

Bailo. Y sudo y lloro y tiemblo

Bailo desnuda. Con la soledad, con el agua… al son de gritos y carcajadas

Con el aleteo de las mariposas, con las madres, con las olas, con el miedo

Con él, bailo.

Bailo en el cuarto oscuro cuando todos se han ido, cuando cada latido urgente guía mis pasos

No hay vergüenza, no hay tiempo, no hay razón.

Bailo mientras duermo y camino y escribo

Para la ausencia en estos días de amor, bailo.

Alicia.

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Gioconda Belli

Mafalda

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por estos días no tengo ganas de escribir, me he dedicado a observar y a criticar.

alicia

Mafalda

Y ahí está sentada, mirando a la luz siempre, está ahí sentada buscando algo A su pecho desde siempre le hace falta algo, un pieza pequeña, que nunca se ha conocido. La vida últimamente le ha dado lecciones para llegar a pensar que la pieza que falta nunca llegará; ese espacio simplemente se llena por momentos: con un libro, una copa de vino, una sonrisa, un abrazo, un helado de maracuyá, una canción, un beso, un encuentro casual, una amistad, un poema o con ese su gran amor que da vueltas por todos lados, pero son momentos, ninguna de esas cosas se asientan en su pecho para siempre, después de disfrutar la pasión de alguna se sigue en la búsqueda de la siguiente. Y ella hoy ahí sentada, mirando a la luz siempre, está pensando que tal vez esa es su naturaleza, siempre buscar, siempre, nunca conforme, nunca plena en ningún sitio, en ninguna situación, todo debe cambiar siempre, todo se desgasta rápido y hay que seguir con lo siguiente ¿Pero será que la vida tiene tantas cosas como para que ella siga buscando? ¿Está tan lleno el cajón? Porque si no lo está en definitiva se acortará su existencia y ella ahí sentada ya no tendrá más que resignarse a dejar de buscar y por fin descansar incompleta.

Carolina P

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
*"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano

Intentad atraparme.

Charles Bukowski .


*Conocido a través de Nathalia Angulo.

Cada vez que se mira la hoja en blanco de Word, se siente un vacío o la presencia de un limón en el estómago, provoca salir huyendo, o caminando l e n t a m e n t e y en silencio antes de ser descubierta, esta mujer cobarde que cree necesaria la inspiración y que ama las excusas y llega a creérselas a veces, logra justificarse para no condenarse y aceptar que tiene miedo, simplemente.

Intento, de pronto, escribir frases sin sentido para exigirme menos y hago creer a todos que son ridículos por no entenderlas, con cierta ironía las maquillo para que luzcan complejas y fantasiosas. No se preocupen, que es solo uno de mis escondites, otra cueva, como el pedacito de trapo con el que me cubro los ojos de vez en cuando, el cine, los cuentos, dormir, que maravilloso tener un pequeño espacio de cada día en el que se borra el tiempo de la mente afanada- hasta que suena el despertador- que bueno es esconderse y jugar y soñar con perderse un día cualquiera en uno de esos escondites.

Ya saben entonces que no es necesario que se sientan ridículos cuando lean esto porque la ridícula soy yo, aquí no hay nada profundo, digamos que es una confesión o una revelación, o que no es nada, una hoja manchada, un silencio. Puede ser cualquier cosa en realidad, lo único cierto es que amo perder el tiempo inexistente aquí sentada -en la posición más incómoda y propensa a quejarme de la columna dentro de unos años- pensando en cómo esconderme y en lo que no quiero revelar cuando escribo, porque de eso se trata, nada de esto es sincero, pero me divierte que este blog esté lleno de mentiras, así como lo están las mentes de todos nosotros. La luna no ha dejado de asomarse.

Alicia.

Buenas palabras, buenas obras, buenos días, buenas noches… Buen día, buen tiempo, buena música, buenos olores… Buen viaje, buen vino, buenos sueños… buenas sonrisas, buenas historias, buenos escondites… buen cine, buenos colores, buena lluvia, buenas contradicciones… buena la vida cuando enloquece y buenos los hombres cuando se burlan de sí mismos, buenos todos los que no callan, buenas las mujeres que son mujeres porque respiran, bueno verlos creer en el mundo, bueno ver el azul de todo, bueno ver el rojo de esta sangre que esta saliendo de mi cabeza, bueno querer ver el rosa de esos labios que me enloquecen, bueno ver mis poros brotando vida son sal, buenos son esos ojos que me miran y no interrogan, bueno es desear ver el mundo, bueno es no creer, bueno es olvidar, bueno es sentir el frio en mis pies, bueno es esperar esa accion sicopata-romantica que me haga sentir cenicienta, bueno es no creer ya en esas acciones...

Malo el cielo sin estrellas, malo es mirar sin lograr captar, malo el café dulce, malo es mirar y no sentir calor desde tu cuerpo, malo el lápiz con la punta gruesa, malo el amor sin riesgos, malo el chocolate sin leche, malo que hoy no tenga ganas de pensar, malo no poder hablar, malo es no creer mas en vos o en mí, malo esta embriaguez de mentiras, malo que mis sueños queridos quieran seguir escapando y los que se han quedado he logrado matarlos de inanición, malo que no tenga mucho que pensar, malo que tenga tantos miedos, malo no tener quien me bese en esta mañana tan fria y bonita, malo que no encuentre una palabra interesante, malo meterse tanto y no lograr ver nada, malo es la incertidumbre, malo es no creer en nada, malos somos vos y yo.

Riesgo

Yo no quería decir nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

Yo he jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de ser.

Chucho Peña

Noche me estás matando!... Me provocas una sensación de desasosiego que me está dejado fría y oscura como vos, me pegas de tus males, que para unos son males sublimes y llenos de misticismo, pero para mí, por estos días, me parecen males de males, me dejan vacía y sin muchas ganas de contar y ver el cielo. ¿Por qué será? ¿Por qué últimamente madre luna no quiero verte? Qué le pasa a mi naturaleza, qué hace que hoy sea tan poco mujer, tan poco ser, tan poco humana. Me estoy muriendo, eso debe ser. Me mato la rutina y la falta de adrenalina. Por fin me han domesticado, por fin me mataron.

Necesito volver a sentir que la vida es una y creerme por fin mi papel y no creerme el papel que otros me quisieron implantar. Tal vez necesito unas vacaciones a Quito o al corazón raro de un extraviado extraterrestre.

Carolina P.

Yo no quiero más tierra, yo quiero que me saquen y me dejen hablar.
Yo no quiero más mierda, yo quiero que me pongan a comer flores.
Yo no quiero más mentiras, yo quiero que vos hoy, hagas mi verdad.
Yo no quiero más ignorancia, yo quiero ver luces blancas de verdad, quiero que la mente logre volar, ver más allá, que logre imaginarse que la cosa no es así por que así debe ser, ¿NO! pudo ser de tantas formas...

Yo no sé si esta lucha es pequeña, pero a veces la siento grande, cuando vos cantas cosas bonitas, cuando pensas bonito, cuando te lees un buen libro, cuando te vestis de flores, cuando no pensás en comprar y pensas mas bien en hacer, ahí, en ese momento, siento que no estoy luchando sola, que nadie se murió, solo se le dió el lugar a mentes nuevas.

Carolina P.

Acostumbrados a ser fichas de ajedrés ciudadano...SE CONTAMINAN LAS PUPÍLAS CON CEGUERA

CANCIÓN DESPOJO

CULTURA PROFÉTICA

Ey, si te crees que es broma, pues coje, toma
Ando empuñando mi bolígrafo por esta zona
Y si te asomas verás como hay de sobra
Canciones y obras que valen más de lo que cobran
Y más vale
Que entiendas y aprendas
A no apoyar tu seguridad en tus prendas
Porque si todo lo pierdes
Entonces con que te quedas
Si todo lo que tienes es
Solo adornos, que pena
De veras que triste suena como condena
Que tú bases la vida en solo mierda material
Nada especial se puede comprar
Como dice el principito:
"Lo esencial es invisible a los ojos"
Por eso canto un coro como despojo
Tratando de sacarme todo
Eso a que estamos acostumbrados
A ser fichas del ajedrez ciudadano.

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto

Y es que yo no voy con la vida social, lotería
Amparados a la suerte cada día
Allí abajo en el puro rostro del trabajo
Hay arrugas de cansancio
Pero sigue dando el tajo
Porque es caro, vivir este momento es caro
Y claro, con el crédito
Todo el mundo histérico
Teniéndolo todo más debiéndolo todo
Y está ya to' gastau' antes que
Llegue el día de cobro
Ni modo, hay que andarse de codos
Hay que andarse negando favores
Se pierden valores
Se pierde el "te ayudo mi hermano"
Pues sólo trabajo pa' pagar
Y darme el lujo de gastar en más esclavitud,
Más trabajo, difícilmente encajo aquí
Me resulta francamente absurdo estar viviendo así
No es pa' mi esta vida rutinaria
No quiero que rija mi vida mi situación bancaria
Situación precaria me presagia
Vida agria y no es mi área
Soy fanfarria y alegría
Aunque a veces se me olvida
Pero pongo siempre resistencia
Y mi pasión no se arrodilla
Alzo el bembe e' abajo y la barbilla
Pa' reafirmar que estar jodío no me humilla
No me baja, no me frena y no me quita
La habilidad de cantar lo que me agita Porque...

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto.

So, entre el trajín del diario vivir
Y los problemas
Olvidamos que somos humanos
Y que en las venas corre sangre
Que este sistema es demasiau' de grande
Donde muchos se hacen ricos
Y otros se mueren de hambre
Y la rutina de tu vida se apodera
Se contaminan las pupilas con ceguera
Se nos ocultan las historias verdaderas
A conveniencia del sistema las escuelas
Libertad de expresión con la lengua amordazada
Pues los medios nos mantienen
La conciencia anestesiada
Editando las noticias ¿quién les discute?
Por eso no conviene que el pueblo se eduque

Por eso digo que...
Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto...

Cambia tu vida, bota esa mala vibra
En tu dieta es necesaria mi rima
Que es pura fibra
No te confundas al vacilón yo no me opongo
Pero el exceso te tiene los sesos
Lleno e' hongo
Y no es que quiera (yo!) guillarme del más serio
Pero has tomau' la ruta vía expreso
El cementerio en una guerra mental
La que vivimos hoy en día
La realidad está en tu cara
Pero todavía no la ves
Preguntas por qué tienes estrés
Por qué visitas al psiquiatra una vez al mes
Por qué caminas como un "zombie"
Siempre medicau'
Por qué dependes de pastillas y siempre pelau'
Te amamantaron con cupones
Y ahora nadie doble el lomo
Y quizás terminas en Irak repartiendo plomo
Yo mientras tanto me controlo con balance
De tripas hago corazones, con lo que me alcance
Pues es cuesta arriba
Como luchar contra el cáncer
Pero ready pa' sacarla 'el
Parque cuando llegue el chance
El futuro se ve oscuro por eso siempre sonrío
Y suelo ser optimista pues el límite es el cielo
Desde donde me bendicen mi hermana, tía y abuelo
Y voy pa' lante tranquilo y paciente
Apuntando a las estrellas
Como el mismo Clemente
Desde borinquen sacudimos el planeta
Cuando el gran Carlos Arroyo
Sacudió su camiseta
En frente de aquellos que nos pusieron
De inferiores y ese mismo día
Cogieron lo de ellos.

Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Una canción despojo te ofrezco
Pues no hay pretexto
Para no hacer el intento
Cambiar tu vida de contexto.
Hay que sacarlo todo limpio y fresco
Te ofrezco este texto travieso, mi verso
Pa' ver si tu bregas con eso
Mira que pa'sacarlo todo limpio y fresco
No toma tanto esfuerzo
Así de fácil de lo presento
Cambiar tu vida de contexto.

Le Pido Al Cielo

Que se muera, que se muera, que se muera…

Que los gusanos se le coman esos ojos tan hermosos para que así no me mire más, que los gusanos se le coman esa lengua para que no articule más cosas hermosas y no me hable más de filosofía complicada y lugares perfectos que nunca llegaré a conocer, me deslumbra con esas palabras y me provoca saltar a darle amores…

Que se muera, que se muera, que se muera…

Que se le coman los gusanos esa piel tan rica, que huele a bueno, tan llena de vida, y con tantas marcas de vida, que se le coman los gusanos esas piernas tan él, cansadas de caminar por tantos lugares, por tantas otras piernas, pero aún así están deseosas de sentir más y vienen a mi, ¿Por que a mi?, por que no caminas por otros lugares mas seguros de ellos, mas libres de presiones sociales y sicológicas, mas mundanas y menos mojigatas. Anda, camina por otros lares, por otras piernas, por otros amores, por otras partes, deja a este ser miedoso de vivir y sentir amor, ahogarse en sus hipocresías, y si no puedes, si sigues insistiendo, le pido al cielo que te mueras, que te mueras, que te mueras… para no ver más, para no desear más.

Que se muera, que se muera, que se muera… Para yo vivir en paz, libre de pasiones, deseos y visiones que corrompan esta mente buena hecha a punta de Aves Marías y Padres Nuestros.

Carolina Peña

hablemos DE mierda

¿Estaba dios equivocado entonces?, o ¿porque decidió la biblia omitir la naturaleza de Dios?, la idea de divinidad y de superioridad impide que veamos a dios como un ser que al igual que todos nosotros tiene una relación íntima con la mierda, el señor, al igual que el resto de la humanidad “hace popó” o como dicen las abuelas “hace del cuerpo”, para que no suene tan feo este hecho tan bochornoso y tan natural como la misma respiración.

A lo mejor hubo un pequeño error en uno de los días de la creación o la idea de “a su imagen y semejanza” ha sido distorsionada con el paso de los años, lo único seguro es que tanto para la religión como para cualquier mortal, la mierda es vergonzosa, es decir, la dicha no es completa, la perfección y la belleza se ve opacada en esos momentos en que un hombre se sienta al inodoro y deposita lo que ha sido rechazado por el cuerpo después de todo un proceso de digestión de alimentos, en esos momentos en que no desea ser visto porque se avergüenza, aún sabiendo que todos los que están afuera hacen lo mismo a diario o una vez por semana si sufren de estreñimiento.

No importa la condición, el sexo, la inteligencia, el grado de belleza o riqueza, la mierda nos hace iguales, nos hace humanos, nos muestra un mundo mas reducido y menos complejo, en el que podemos pararnos frente a Dios, verlo directamente a los ojos sin vergüenza. No se puede negar la mierda cuando estamos llenos de problemas sociales, políticos y económicos, no se puede negar la mierda cuando se abusa del poder o de los analfabetas, de los hambrientos, no se puede negar la mierda cuando se violan derechos, cuando la educación pasa a un segundo plano, cuando se juega con la fe y las oraciones de otros, cuando se borra la libertad.

Cuando la mierda deje de ser motivo de vergüenza, entonces entenderemos que somos humanos, animales salvajes que huelen a podredumbre de vez en cuando aunque voten la “platica” en ambientadores, el mundo es un montón de cabezas que “cagan”, ¿Cuál es la diferencia?, ahí les dejo la inquietud.

Alicia.

En un segundo voy y vengo

Noto que me alejo y pierdo mi cuerpo

Deliro y muero

Deseo más tiempo

Hechizo pero no ilusiono

Sudo tinto cuando enamoro

Temo y tiemblo

Camino, pienso

Pido un beso, es sabor a queso

Acaricio, deseo, necesito, me complico

Es absurdo cuando ilusiono

Resbalo ante mis ojos

Extrañando ese beso que no dieron

Muero, confirmo, peco.

Pienso porque miento

Hago daño sin quererlo

Duermo, espero y bostezo

Me levanto y vivo

Escucho, tolero

Presumo, silbo, fumo pero no enfermo

Envejezco

Pero no encuentro a mi viejo

Me enamoro o emborracho?

Eso le pregunto al viento

Creo captarlo

Escojo orgullo y un futuro en llanto

Conservo el asombro en tu ombligo

Soñando con lennon

Pinto con mis dedos

Dudo, creo, puto dinero, me odio

Suspiro pero mi esencia es engaño

Me resumo en rojo y vino tinto

..Son distintos!

Ya no se qué te digo

El tiempo lento como mi voz

Escribirlo, decirlo, sin pensarlo

Es un buen pretexto un insulto

Creerlo injusto.

…Conociendo nuevas voces algo que no conoces.

Natalie

Me Niego

Me niego, ya de entrada, a tener que envejecer, a mi me sienta fatal, si hay que envejecer se envejece, no esque yo quiera ir a contra corriente todo el tiempo NO! , que pienso que siempre es mejor envejecer que no hacerlo, que entonces esque estás muerto y eso aun me gusta menos. Yo, como mucho envejezco digamos por no decir menos “resignadamente” que me parece mucho más normal y es a lo máximo a lo que soy capaz de llegar, pero si hay que envejecer quiero hacerlo como a mí me da la gana, y enojarme porque pasan los años y me salen arrugas y celulitis, que la gravedad juega con mi cuerpo se me caen las tetas y el culo, no me da vergüenza decirlo, porque? Si a todos nos ha de pasar!, solo quiero hacer lo que se me antoje cuando mi cuerpo, mi esencia me lo pida.

Pero no es así como me siento hoy ,no es esta la razón por la cual escribo, es solo un loco disparate que se te pasa por la mente en un segundo cuando estas a punto de abrir tus ojos y verlos lagañosos . La razón por la que escribo es mas decorosa, esque a veces siento que pink tomate se apodera de mis pensamientos y hace que actué como idiota y mierda, estos días son más que serios son en los que intento pensar en una pequeña puesta de sol, y es ahí cuando él aparece siempre tan delicado, tan señor, y esque se que no es diferente a eso , es mas siento que entre amarlo y quererlo no hay diferencia, pues por el puedo sentir más que eso , es como si un día fuera al maravilloso Musée du Louvre y lo primero que viera al entrar fuera la maravillosa escultura transparente “ La Pyramide” , no puedo negar que a veces me desespera cuando llega con la noche entre sus manos, con la desesperación en su boca y entonces se sienta en el sofá, pero en todos esos momentos es cuando logro armar el gran rompecabezas de lo que es él encontrando que el futuro (así como lo describe Chaparro) es pura y física mierda que solo existe el presente y punto; será por eso tal vez que logra hacer que piense que puedo ser cualquier cosa pero una cosa seria, y cuando me lo pregunta solo puedo decirle “ sí, soy cosa seria, mierda!”; pero confesando algo siento que no me importa nada cuando él viene con su estúpida sonrisa, porque logra cautivarme enseguida; que cosa tan jodida esto, ese olor, esos ojos, esos dientes resplandecientes, la ropa, el aire, la calle, diez de la noche y un poco de lluvia. A veces quisiera pasar más de una noche perfecta, lluvia, whisky, calor, unas babas, y ese olor; pero sé que no puedo pedir más por el momento, pues así como la vejez, todo se va dando. El silencio, él y yo poco a poco nos fuimos haciendo amigos, y con el tiempo descubrí que éramos más que eso y que debía esperar a la noche para ver como brillaba el neón en medio de los susurros sordos del mar. Solo me queda por preguntarle ¿a qué huelen tus sábados?, los míos solo huelen a ti a whisky y al capitán Berlín.

Laura Sanchez

Uno de esos días en los que el instinto maternal habre los ojos por unos instantes y despierta. Son mis oidos seducidos por las mismas melodías, las mismas palabras... no es siempre el mismo tema, es la vida. En un segundo, en una gota, en un sonido. Es el vientre que espera paciente y los días silenciosos que aguardan algarabías.






MATERNIDAD
José Pedroni

Mujer: en un silencio que me sabrá de ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.

El hueco de tu almohada tendrá olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-.
Si mi mano te toca,
tu voz, con la vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.

El cielo de tus ojos será cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río.

Y un día, un dulce día, quizás un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y las recién casadas
vienen por los caminos a las misas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga, el pescador no pesca...

Tal vez el sol deslumbre; quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte; tal vez en el villaje
llueva calladamente; quizá yo esté de viaje...-.
Un día, un dulce día, con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento.

Y será el regocijo
de besarte las manos, y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada...

Alicia.